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sábado, 31 de diciembre de 2011

Las uvas « Eduardo Galeano

Posted by violeta 13:18, under | No comments

Las uvas « Eduardo Galeano


Las uvas

 No eran estallidos de celebración, eran ruidos de guerra. La metralla y las bombas aturdían el cielo de Zagreb, atravesado por las balas trazadoras.
 Moría el año viejo y Yugoslavia moría, mientras Fran Sevilla terminaba de trasmitir a Madrid, a Radio Nacional, su última crónica del año.
 Fran colgó el teléfono y miró el reloj, a la luz de un encendedor. Tragó saliva. Él estaba solo, en un hotel vacío, sin más compañía que los alaridos de las sirenas y los truenos del bombardeo, y faltaban pocos minutos para que naciera el año nuevo. Los fogonazos de la guerra, que se metían por la ventana, eran la única luz de la habitación.
 Recostado en la cama, Fran arrancó doce uvas de un racimo. Y a la medianoche en punto, las comió.
 Mientras comía las uvas, una tras otra, iba dando doce golpecitos, con un tenedor, en una botella de buen vino Rioja que se había traído de España.
 Eso de los golpecitos en la botella lo había aprendido de su padre, cuándo Fran era niño y vivía en las orillas de Madrid, en un barrio que no tenía campanas.
Bocas del Tiempo.
Decile a... -susurró el niño-. Decile a alguien, que yo estoy aquí.

viernes, 30 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Rompecabezas

Posted by violeta 18:17, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Rompecabezas: En este juego de rompecabezas llamado vida, por fortuna aún me quedan piezas sueltas por encajar en el lugar “correcto”. Las más difí...

Rompecabezas

En este juego
de rompecabezas
llamado vida,
por fortuna aún me quedan
piezas sueltas por encajar
en el lugar “correcto”.

Las más difíciles (las correspondientes al amor),
por lo general se dejan al último,
que aunque pocas,
constituyen por momentos una secuencia
interminable de ensayo y error.
Cada segundo que transcurre,
es una
infinita gama de posibilidades
para volver a empezar.

Lo importante al final,
no es acertar a la primera,
sino poder corregir a la brevedad
posible; los errores cometidos…

Adiòs 2011

Nazareno Saudade

 
Empiezo, una nueva vida,
un rompecabezas que tendré que armar...

Mabel Escribano Usero

Posted by violeta 11:08, under | No comments


YO NO PERDI EL MIEDO

Algunos perdieron el miedo
otros aprendimos la estrategia
de hacer ver que lo habíamos perdido.
¿Cómo perderle pasando cada mañana
de camino al trabajo por
la Jefatura de Policía de Vía Layetana?

Los gritos de los presos comunes y políticos
resonaban más que los coches
más que los aviones llenos de turistas
que venían buscando "la paz de los españoles".
¿Cómo no entrar en pánico
viendo avanzar al galope cientos de caballos
clavando las pezuñas sobre los adoquines de
la Plaza de la Universidad.

La sangre de aquel pobre hombre
que al igual que yo "pasaba por allí"
me lavó la cara aclarando mis ideas.
Yo no perdí el miedo
me lo tragué junto con su sangre
un hermoso día de primavera
cuando los turistas llegaban a España
en busca de sus playas
su paella y su paz.

Mabel Escribano

Ahora que te he perdonado,.. espero que me perdones,...

Posted by violeta 5:39, under | No comments

martes, 27 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Letanías del Desterrado

Posted by violeta 19:32, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Letanías del Desterrado: Y tú, desterrado: Estar de paso, siempre de paso, tener la tierra como posada, contemplar cielos que no son nuestros, vivir con gente qu...

EMBRIÁGUENSE

Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse!"
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,
¡embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire

Letanías del Desterrado

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tener la tierra como posada,
contemplar cielos que no son nuestros,
vivir con gente que no es la nuestra,
cantar canciones que no son nuestras,
reír con risa que no es la nuestra,
estrechar manos que no son nuestras,
llorar con llanto que no es el nuestro,
tener amores que no son nuestros,
probar comida que no es la nuestra,
rezar a dioses que no son nuestros,
oír un nombre que no es el nuestro,
pensar en cosas que no son nuestras,
usar moneda que no es la nuestra,
sentir caminos que no son nuestros...


Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tenerlo todo como prestado,
besar a niños que no son nuestros,
hacerse a fuego que no es el nuestro,
oír campanas que no son nuestras,
poner la cara que no es la nuestra,
llorar por muertos que no son nuestros,
vivir la vida que no es la nuestra,
jugar a juegos que no son nuestros,
dormir en cama que no es la nuestra,
subir a torres que no son nuestras,
leer noticias, menos las nuestras,
sufrir por todos y por lo nuestro,
oír que llueve con otra lluvia
y beber agua que no es la nuestra...

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
no tener sombra, sino equipaje,
brindar en fiestas que no son nuestras
compartir lecho que no es el nuestro,
lecho y "pan nuestro" que no es el nuestro,
contar historias que no son nuestras,
cambiar de casas que no son nuestras,
hacer trabajos que no son nuestros,
andar ciudades que no la nuestra
y en hospitales que no son nuestros
cura de males que tienen cura,
alivio al menos, que no del nuestro,
que sólo sana con el regreso...


Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tal vez mañana, mañana o nunca...
El tiempo falso de los relojes
no cuenta el tiempo, cuenta la ausencia,
envejecerse cumpliendo años
que no son años sino descuentos
del almanaque que no es el nuestro,
morir en tierra que no es la nuestra,
oír que lloran sin ser los nuestros,
que otra bandera, que no es la nuestra,
cubre maderas que no son nuestras,
ataúd nuestro que no es el nuestro,
flores y cruces que no son nuestras,
dormir en tumba que no es la nuestra,
mezclarse a huesos que no son nuestros,
que al fin de cuentas, hombre sin patria
hombre sin nombre, hombre sin hombre...

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tener la tierra como posada,
tenerlo todo como prestado,
no tener sombra sino equipaje,
tal vez mañana, mañana o nunca...

Miguel Angel Asturias







(Miguel Angel Asturias). Te debía esta publicación Naza.

lunes, 26 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Gracias por el llanto...

Posted by violeta 15:11, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Gracias por el llanto...: ¿Como habréis de leer estos versos cuando seáis jóvenes y lleguéis a viejos? ¡Ay de mí que lo sé demasiado! Siempre con las lágrimas en los ...

Gracias por el llanto...

¿Como habréis de leer estos versos cuando seáis
jóvenes y lleguéis a viejos? ¡Ay de mí que lo
sé demasiado!
Siempre con las lágrimas en los ojos, porque estos
versos son amor, y el amor se nutre con llanto.

Juan de Dios Peza


Acaso no sabes como aman los Inmortales?

No sólo de dolor se llora:
En este mundo podrido,
que a unos nos seca allá en la infancia,
agradecemos que el amor deviene llanto,
ya que es con él; que nuestra alma descansa...

Gracias por el llanto.
Te amo!


Nazareno 22.Feb.08
Mi exilio era de llanto...

domingo, 25 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: El estanque

Posted by violeta 16:44, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: El estanque: Tuve un amigo. Un poeta que se bebía las noches con cerveza. Solíamos librar días enteros hablando de recuerdos, de ...

El estanque

Tuve un amigo. Un poeta
que se bebía las noches con cerveza.
Solíamos librar días
enteros hablando de recuerdos, de viajes,
de poemas, de mujeres amadas.
Era inclinarse en el estanque.
Cuando nos capturaron marchó al exilio.
Al volver traía una obsesión atravesada:
la montaña y las armas.
Los poemas arrumbados.
No duró tres meses. Teníamos treinta años.
Lo capturaron vivo y lo quemaron.
Busqué sus restos y me llené las manos de cenizas.
Estuve varios días doliéndome de mí.
La soledad ardía.
El solía decir: "Mi exilio era de llanto".
 
Marco Antonio "El Bolo" Flores

Poema que El Bolo Flores dedicó a Otto René Castillo.
 
Los compañeros han muerto uno a uno con los ojos bajos...

sábado, 24 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: "Los ojos de los pobres"

Posted by violeta 16:53, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: "Los ojos de los pobres"

"Los ojos de los pobres"

¡embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

¡Ah!, queréis saber por qué hoy os aborrezco. Más fácil os será comprenderlo, sin duda, que a mí explicároslo; porque sois, creo yo, el mejor ejemplo de impermeabilidad femenina que pueda encontrarse.

Juntos pasamos un largo día, que me pareció corto. Nos habíamos hecho la promesa de que todos los pensamientos serían comunes para los dos, y nuestras almas ya no serían en adelante más que una; ensueño que nada tiene de original, después de todo, a no ser que, soñándolo todos los hombres, nunca lo realizó ninguno.

Al anochecer, un poco fatigada, quisisteis sentaros delante de un café nuevo que hacía esquina a un bulevar, nuevo, lleno todavía de cascotes y ostentando ya gloriosamente sus esplendores, sin concluir. Centelleaba el café. El gas mismo desplegaba todo el ardor de un estreno, e iluminaba con todas sus fuerzas los muros cegadores de blancura, los lienzos deslumbradores de los espejos, los oros de las medias cañas y de las cornisas, los pajes de mejillas infladas arrastrados por los perros en traílla, las damas risueñas con el halcón posado en el puño, las ninfas y las diosas que llevaban sobre la cabeza frutas, pasteles y caza; las Hebes y las Ganimedes ofreciendo a brazo tendido el anforilla de jarabe o el obelisco bicolor de los helados con copete: la historia entera de la mitología puesta al servicio de la gula.

Enfrente mismo de nosotros, en el arroyo, estaba plantado un pobre hombre de unos cuarenta años, de faz cansada y barba canosa; llevaba de la mano a un niño, y con el otro brazo sostenía a una criatura débil para andar todavía. Hacía de niñera, y sacaba a sus hijos a tomar el aire del anochecer. Todos harapientos. Las tres caras tenían extraordinaria seriedad, y los seis ojos contemplaban fijamente el café nuevo, con una admiración igual, que los años matizaban de modo diverso.

Los ojos del padre decían: «¡Qué hermoso! ¡Qué hermoso! ¡Parece como si todo el oro del mísero mundo se hubiera colocado en esas paredes!» Los ojos del niño: «¡Qué hermoso!, ¡qué hermoso!; ¡pero es una casa donde sólo puede entrar la gente que no es como nosotros!» Los ojos del más chico estaban fascinados de sobra para expresar cosa distinta de un gozo estúpido y profundo.

Los cancioneros suelen decir que el placer vuelve al alma buena y ablanda los corazones. Por lo que a mí respecta, la canción tenía razón aquella tarde. No sólo me había enternecido aquella familia de ojos, sino que me avergonzaba un tanto de nuestros vasos y de nuestras botellas, mayores que nuestra sed. Volvía yo los ojos hacia los vuestros, querido amor mío, para leer en ellos mi pensamiento; me sumergía en vuestros ojos tan bellos y tan extrañamente dulces, en vuestros ojos verdes, habitados por el capricho e inspirados por la Luna, cuando me dijisteis: «¡Esa gente me está siendo insoportable con sus ojos tan abiertos como puertas de cocheras! ¿Por qué no pedís al dueño del café que los eche de aquí?»

¡Tan difícil es entenderse, ángel querido, y tan incomunicable el pensamiento, aún entre seres que se quieren!
Charles Baudelaire - El Spleen de París (The eyes of the poor).


viernes, 23 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Reír Llorando

Posted by violeta 20:16, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Reír Llorando

Reír Llorando

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
                                 Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
                                              — ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
                                          —¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
                                                —¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
                                      —¡Noble he nacido!
—¿Pobre seréis quizá?
                                          —Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
                                          —¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
                                              —Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
                                                —Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
                        —Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.
—¿Y a mí, me hará reír?
                                              —¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora! 
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.
Juan de Dios Peza
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta...

EL PROBLEMA- Ricardo Arjona video oficial

Posted by violeta 18:27, under | No comments

La madre « Eduardo Galeano

Posted by violeta 14:07, under | No comments

La madre « Eduardo Galeano


La madre

Una zapatilla Adidas,
una carta de amor de firma ilegible,
diez macetitas con flores de plástico,
siete globos de colores,
un delineador de pestañas,
un lápiz de labios,
un guante,
una gorra,
una vieja fotografía de Alan Ladd,
tres tortugas ninjas,
un libro de cuentos,
una maraca,
catorce broches de pelo
y unos cuantos autitos de juguete forman parte del botín de una gata que vive en el barrio de Avellaneda y roba en el vecindario.
Deslizándose por azoteas y cornisas, ella roba para su hijo, que es paralítico y vive rodeado de esas ofrendas mal habidas.
Bocas del tiempo.

jueves, 22 de diciembre de 2011

Si se te pierde el alma en un descuido « Eduardo Galeano

Posted by violeta 3:18, under | No comments

Si se te pierde el alma en un descuido « Eduardo Galeano

Si se te pierde el alma en un descuido


¿Qué hace esa india Huichola que ésta por parir? Ella recuerda. Recuerda intensamente la noche de amor de donde viene el niño que va a nacer. Piensa en eso con toda la fuerza de su memoria y su alegría. Así el cuerpo se abre, feliz de la felicidad que tuvo, y entonces nace el buen huichol, que será digno de aquel goce que lo hizo.
Un buen huichol cuida su alma, su alumbrosa fuerza de vida, pero bien se sabe que el alma es más pequeña que una hormiga y más suave que un susurro, una cosa de nada, un airecito, y en cualquier descuido se puede perder.
Un muchacho tropieza y rueda sierra abajo y el alma se desprende y cae en la rodada, atada como estaba nomás que por hilo de seda de araña. Entonces el joven huichol se aturde, se enferma. Balbuceando llama al guardián de los cantos sagrados, el sacerdote hechicero.
¿Qué busca ese viejo indio escarbando la sierra? Recorre el rastro por donde el enfermo anduvo. Sube, muy en silencio, por entre las rocas filosas, explorando los ramajes, hoja por hoja, y bajo las piedritas. ¿Dónde se cayó la vida? ¿Dónde quedó asustada? Marcha lento y con los oídos muy abiertos, porque las almas perdidas lloran y a veces silban como brisa.
Cuando encuentra el alma errante, el sacerdote hechicero la levanta en la punta de una pluma, la envuelve en un minúsculo copo de algodón y dentro de una cañita hueca la lleva de vuelta a su dueño, que no morirá.
Memoria del Fuego II,  las Caras y las Máscaras
Like This!
Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no profesan religiones, sino supersticiones. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore.

martes, 20 de diciembre de 2011

Instrucciones para triunfar en el oficio « Eduardo Galeano

Posted by violeta 15:23, under | No comments


Instrucciones para triunfar en el oficio

  Hace mil años, dijo el sultán de Persia:
  -Qué rica.
  Él nunca había probado la berenjena, y la estaba comiendo en rodajas aderezadas con jengibre y hierbas del Nilo.
  Entonces el poeta de la corte exaltó a la berenjena, que da placer a la boca y en el lecho hace milagros, porque para las proezas del amor es más poderosa que el polvo de diente de tigre o el cuerno rallado de rinoceronte.
  Un par de bocados después, el sultán dijo:
  -Qué porquería.
  Y entonces el poeta de la corte maldijo a la engañosa berenjena, que castiga la digestión, llena la cabeza de malos pensamientos y empuja a los hombres virtuosos al abismo del delirio y la locura.
  -Recién llevaste a la berenjena al Paraíso, y ahora la estás echando al infierno- comentó un insidioso.
  Y el poeta, que era profeta de los medios masivos de comunicación, puso las cosas en su lugar:
  -Yo soy cortesano del sultán. No soy cortesano de la berenjena.
Bocas del tiempo.

El amor desnudó las vergüenzas calladas,..

Posted by violeta 9:28, under | No comments

El amor desnudó las vergüenzas calladas,..

El amor desnudó las vergüenzas calladas,..

de José Ramón Marcos Sánchez, el Martes, 20 de diciembre de 2011 a la(s) 14:15
El amor desnudó las vergüenzas calladas,… y su alma entregó la pasión de su cuerpo,… y fue ella de nuevo entre besos y miedos,… liberando despacio las caricias guardadas,… las caricias soñadas,… recordó sensaciones que olvidaron los años,… que acalló la costumbre,… se sintió deseada en la piel de un abrazo,… y vibró nuevamente al sentir sus jadeos ,… y danzó entre susurros desprovistos de tiempo,… el amor desnudo las vergüenzas calladas,… y el deseo vivió porque sólo dormía,…. y latió nuevamente la carne entregada,… y nacieron secretos que mataron complejos,… que temblaron cobardes lo inseguro del antes,… que gozaron valientes la verdad del durante,… que lloraron seguros liberados después,… que sus ojos gritaban con la luz del recuerdo,... y en su voz maculada brillaban auroras,... y temblaba su aroma disfrazado de ayer,.. se miró y comprendió que su eterna belleza,.. se ausento porque ella se dejo de querer,…  que al volver a quererse desperto la belleza,...y fue bella otra vez,… y volvió a ser soñada,... y volvió a ser mujer,..
Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.
José Ramón Marcos Sánchez.


Correo y MSN: joseramonmarcos@live.com Twitter: @joseramonmarcos
Skype y Página oficial de Facebook: jose ramon marcos sanchez
Canal Youtube: turko1969

Los hijos/3 « Eduardo Galeano

Posted by violeta 5:36, under | No comments

Los hijos/3

Hace once años, en Montevideo, yo estaba esperando a Florencia en la puerta de la casa. Ella era muy chica; caminaba como un osito. Yo la veía poco. Me quedaba en el diario hasta cualquier hora y por las mañanas trabajaba en la Universidad. Poco sabía de ella. La besaba dormida, a veces le llevaba chocolatines o juguetes.
La madre no estaba aquella tarde, y yo esperaba en la puerta de la casa el ómnibus que traía a Florencia de la jardinería.
Llegó muy triste. No hablaba. En el ascensor hacía pucheros. Después dejó que la leche se enfriara en el tazón. Miraba el piso.
La senté en mis rodillas y le pedí que me contara. Ella negó con la cabeza. La acaricié, la besé en la frente. Se le escapó alguna lágrima. Con el pañuelo le sequé la cara y la soné. Entonces volví a pedirle:
- Andá, decime.
Me contó que su mejor amiga le había dicho que no la quería.
Lloramos juntos, no sé cuánto tiempo, abrazados los dos, ahí en la silla.
Yo sentía las lastimaduras que Florencia iba a sufrir a lo largo de los años y hubiera querido que Dios existiera y no fuera sordo, para poder rogarle que me diera todo el dolor que le tenía reservado.
Días y noches de amor y de guerra
Like This!
Al borde del mar, donde la costa se abre y el río se vuelve mar, fueron hechos mis hijos. Verónica, en la vieja ensenada del Buceo, al amparo de unos troncos caídos. Claudio, en el barrio sur. Florencia, en la playa de Atlántida.

sábado, 17 de diciembre de 2011

cuando un hombre ama a una mujer

Posted by violeta 20:28, under | No comments

EL GUARDAESPALDAS

Posted by violeta 20:22, under | No comments

Joe Cocker - Up Where We Belong subtitulada

Posted by violeta 20:12, under | No comments

romantic Saxophone - blue eyes

Posted by violeta 19:36, under | No comments

Ventana sobre el miedo « Eduardo Galeano

Posted by violeta 8:42, under | No comments

Ventana sobre el miedo « Eduardo Galeano


Ventana sobre el miedo

El hambre desayuna miedo. El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza:
Si usted ama, tendrá sida.
Si fuma, tendrá cáncer.
Si respira, tendrá contaminación.
Si bebe, tendrá accidentes.
Si come, tendrá colesterol.
Si habla, tendrá desempleo.
Si camina, tendrá violencia.
Si piensa, tendrá angustia.
Si duda, tendrá locura.
Si siente, tendrá soledad.
Las Palabras Andantes
El aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones.

viernes, 16 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Te quiero porque tienes...

Posted by violeta 17:14, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Te quiero porque tienes...: Te quiero porque tienes las partes de la mujer en el lugar preciso y estás completa. No te falta ni un pétalo, ni un olor, ni una sombra...

Te quiero porque tienes...

Te quiero porque tienes
las partes de la mujer en el lugar preciso
y estás completa.
No te falta ni un pétalo,
ni un olor, ni una sombra.

Colocada en tu alma,
dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo,
leche de luna en las oscuras hojas.
Quizás me ves,
tal vez, acaso un día,
en una lámpara apagada,
en un rincón del cuarto donde duermes,
soy la mancha, un punto en la pared,
alguna raya que tus ojos, sin ti,
se quedan viendo.

Quizás me reconoces
como una hora antigua
cuando a solas preguntas, te interrogas
con el cuerpo cerrado y sin respuesta.

Soy una cicatriz que ya no existe,
un beso ya lavado por el tiempo,
un amor y otro amor que ya enterraste.
Pero estás en mis manos y me tienes
y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
para secar tus lágrimas que lloro.

¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
me dirás que te amo? Esto es urgente
porque la eternidad se nos acaba.
Recoge mi cabeza. Guarda el brazo
con que amé tu cintura. No me dejes
en medio de tu sangre en esa toalla.

Jaime Sabines

Miradas de la Patriagrande!: Hombre que dice ciao...

Posted by violeta 15:41, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Hombre que dice ciao...

Hombre que dice ciao...

Me llevo el sonido de tu voz pronunciando mi nombre,
inmortalizado entre tus labios...
Las caricias intangibles, las sonrisas,
las pocas letras; algo de la música
y miles de saudades...

Me llevo también tu abstracción y surrealismo,
las desiertas noches y tu ausente compañía;
los sueños inagotables...

Me llevo la magia y tu esencia en el silencio,
la parte del vuelo y amor que me corresponden.

No me llevo más nada:
Ni una sola gota de tu llanto,
ni tu marca de falena.
Ni un solo ¿Por que?
Ni los sinsabores,
los celos, tus juicios
o cualquier sentimiento lacerante, negativo.

Es cierto, hace rato que dejaste de estar...
Libre al fin de la sensación alienante, asfixiante,
que provoca el amar a lo occidental.

Te regalé la inmortalidad en mi vida,
te dejé las comas y las pausas.
Me reservé en cambio, el último punto,
el que daba el final "perfecto",
a nuestra novela imperfecta:
¡Vaya pues, cada quien, con su cada cual!

Adiós amalucada vida,
otra bala perdida,
mi vida...

Nazareno 27.IV.2009
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo...

miércoles, 14 de diciembre de 2011

Joaquín Sabina - Contigo

Posted by violeta 19:43, under | No comments

El Último Viaje de Zaratustra: Metempsicosis… SubEstadioAquí o AlláEntre dos fís...

Posted by violeta 7:44, under | No comments

El Último Viaje de Zaratustra:
Metempsicosis… SubEstadioAquí o AlláEntre dos fís...
: Metempsicosis… SubEstadio Aquí o Allá Entre dos físicos sarcófagos Atrapando un alma que vive entre dos mundos Un bien, ficticio, adornado ...

miércoles 14 de diciembre de 2011


Metempsicosis… SubEstadio
Aquí o Allá
Entre dos físicos sarcófagos
Atrapando un alma que vive entre dos mundos
Un bien, ficticio, adornado entre púrpuras
Un mal, castigado, entre fugas de cárceles
Intermedio de batallas, lamentos aguerridos
Un verdadero ser
Un SubEstadio, transgresor y transitorio, efímero
Preciado, entre etiquetas de dorados oropeles
Y lamiendo, con la mano izquierda
Mientras su derecha, nada dice de sus pertrechos…

Miradas de la Patriagrande!: Credo

Posted by violeta 7:42, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Credo: No acostumbro a decir amo, te amo, sino cuando el amor me inunda todo desde los ojos hasta los zapatos. Mi cuerpo es una sola verdad y ca...

Credo

No acostumbro a decir amo, te amo,
sino cuando el amor me inunda todo
desde los ojos hasta los zapatos.
Mi cuerpo es una sola verdad y cada músculo
resume una experiencia de entusiasmo.

Una vez dije: ¡sufro! Y era que el sufrimiento
agitaba a mi lado sus cascos de caballo.

Y siempre digo: espero. Porque a mí me podrían
arrancar el recuerdo como un brazo,
pero no la esperanza que es de hueso
y cuando me la arranquen dejaré de ser esto
que te estrecha las manos.

Creo en todos los frutos que tienen jugo dulce,
y creo que no hay frutos que tengan jugo amargo.
No es culpa de los frutos si tenemos
el paladar angosto y limitado.

Creo en el corazón del hombre, creo
que es de pura caricia a pesar de las manos
que a veces asesinan, sin saberlo,
y manejan fusiles sanguinarios.

Creo en la libertad a pesar de los cepos,
a pesar de los campos alambrados.

Creo en la paz, amada, a pesar de las bombas
y a pesar de los cascos.

Creo que los países serán un solo sitio
de amor para los hombres, a pesar de los pactos,
a pesar de los límites, los cónsules,
a pesar de los libres que se dan por esclavos.

Y creo en el amor, en este amor de acero
que va fortaleciendo las piernas y los brazos,
que trabaja en secreto,
a escondidas del odio y del escarnio,
que debajo del traje se hace músculo,
órgano, experiencia, nervio, ganglio,
a pesar del rencor que nos inunda
el corazón de funerales pájaros.

Yo creo en el amor más que en mis ojos
y más que en el poder y el entusiasmo.

Jorge Debravo




Piel Y Pensamiento: No hay nadie más solo…

Posted by violeta 7:27, under | No comments

Piel Y Pensamiento: No hay nadie más solo…: Esa voz difusa del pasado que perdió todos sus rasgos y reverbera haciendo estragos en lo anodino de las horas vuelve esa voz ...

No hay nadie más solo…


Esa voz difusa del pasado
que perdió todos sus rasgos
y reverbera haciendo estragos
en lo anodino de las horas
vuelve esa voz a hacerte daño
la cíclica esencia del desamor
cargada bayoneta entre las manos
que han perdido su reflejo
y llegan cuando ya ha caído
el resto indefenso que usabas de abrigo
la seca loncha del último corte del olvido…
No hay nadie más solo que yo
mientras todos junto a mí bailan
la danza que inventó mi acervo
para ocultarle mi rostro al recuerdo
y escapar así algo más ileso
del espanto con cara de viejo
bailan y me toman en brazos
la divina perfecta carcasa
la que no contiene nada
nada
nada
sólo piel sin fundamento
y esa voz, de nuevo diciendo
sólo te habito yo…
sólo yo....
Carmen Soriano López 
Todos los derechos reservados

domingo, 11 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Elogio al infierno de una dama

Posted by violeta 3:31, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Elogio al infierno de una dama: Algunos perros que duermen a la noche deben soñar con huesos y yo recuerdo tus huesos en la carne o mejor en ese vestido verde oscuro ...

Elogio al infierno de una dama

Algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y esos zapatos de taco alto
negros y brillantes,
siempre puteabas cuando
estabas borracha,
tu pelo se resbalaba de tu oreja
querías explotar
de lo que te atrapaba:
recuerdos podridos de un
pasado
podrido, y
al final
escapaste
muriendo,
dejándome con el
presente
podrido.
hace 28 años
que estás muerta
y sin embargo te recuerdo
mejor que a cualquiera
de las otras
fuiste la única
que comprendió
la futilidad del
arreglo con la vida.
las demás sólo estaban
incómodas con
segmentos triviales,
criticaban
absurdamente
lo pequeñito:
Jane, te
asesinaron por saber
demasiado.
vaya un trago
por tus huesos
con los que
este viejo perro
sueña
todavía.

Charles Bukowski



Me gustan los hombres desesperados,
hombres con los dientes rotos y los destinos rotos.
También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas,
con las medias caídas y arrugadas
y las caras pringosas de maquillaje barato.
Me gustan más los pervertidos que los santos.
Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado.
No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas.
No me gusta ser modelado por la sociedad.

sábado, 10 de diciembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Desnuda

Posted by violeta 14:00, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Desnuda

Desnuda

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua
cuando entre sus paredes me sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los límites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como a un niño perdido
que en ti dejara quieta su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que se nutre;
la aromática lámpara que alzo estando ciego
cuando junto a la sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan necesario,
cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.
El día en que te mueras te enterraré desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos,
trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

Roque Dalton



Deberían dar premios de supervivencia por ser salvadoreño.

El Último Viaje de Zaratustra: El Horizonte escondido…

Posted by violeta 7:51, under | No comments

El Último Viaje de Zaratustra: El Horizonte escondido…: El Horizonte escondido… Perplejidad decisoria Apostada contra la línea en el horizonte Una estría imaginaria en el tiempo En el recuerdo, r...

jueves 8 de diciembre de 2011

El Horizonte escondido…


El Horizonte escondido…
Perplejidad decisoria
Apostada contra la línea en el horizonte
Una estría imaginaria en el tiempo
En el recuerdo, relamido
Una irresolución de matadura, mal curada
Puñaladas entre leones rugientes
Taconeo de tablas, muchas tablas, mucho taconeo
Y todo se solventa
En los rieles de cortinajes y bambalinas
Un triste hombre gris, quiebra
Sus vidas, rubricadas en sangre, en guerras
Para sucumbir en cenizas.

viernes, 9 de diciembre de 2011

El sistema « Eduardo Galeano

Posted by violeta 13:03, under | No comments

El sistema « Eduardo Galeano

El sistema

  Caminamos por las ramblas de Barcelona, frescos túneles del verano, y nos acercamos a un quiosco de venta de pajaritos.
  Hay jaulas de muchos y jaulas de uno. Adoum me explica que a las jaulas de a uno les ponen un espejito, para que los pájaros no sepan que están solos.
  Después, en el almuerzo, Guayasamín cuenta cosas de New York. Dice que allá ha visto hombres bebiendo solos en los mostradores. Que tras la hilera de botellas hay un espejo y que a veces, bien entrada la noche, los hombres arrojan el vaso y el espejo vuela en pedazos.
Días y noches de amor y de guerra.

Miradas de la Patriagrande!: Hoy me gusta la vida mucho menos...

Posted by violeta 3:47, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Hoy me gusta la vida mucho menos...: Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la...

Hoy me gusta la vida mucho menos...

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.
Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
Tánta vida y jamás!
Tántos años y siempre mis semanas!...
Mis padres enterrados con su piedra
y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
y, en fin, mi ser parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:
Tánta vida y jamás me falla la tonada!
Tántos años y siempre, siempre, siempre!
Dije chaleco, dije
todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
y está bien y está mal haber mirado
de abajo para arriba mi organismo.
Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
tánta vida y jamás! Y tántos años,
y siempre, mucho siempre, siempre, siempre!

César Vallejo - Poemas humanos

Fotografía y arte: Trey Ratcliff

Posted by violeta 2:51, under | No comments

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