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jueves, 29 de septiembre de 2011

Tu,.. yo,.. nosotros,..

Posted by violeta 9:29, under | No comments

Tu,.. yo,.. nosotros,..

de José Ramón Marcos Sánchez, el jueves, 29 de septiembre de 2011, 13:10
Es la idea de pensar que en algún momento llegara el momento sólo de recordarte…. de recordarme,… de no superar la carencia del cayado que me sostiene,… que te sostiene,… de separar lo unido que no se ve,… eso que hace que no exista el tu,… el yo,… sólo el nosotros,… de suponer que lo inevitable de la ausencia hará evitable la estancia,… dolorosa,… amarga,… eterna,.. la agonía del placer no es más que la certeza perecedera del estar, del no estar,.. es el hecho de sentirme lleno,.. ufano,.. feliz,.. el que me hace desgraciado,..que absurdo que el presente una vez dicho deje de ser presente,..ahora,.. es pasado es recuerdo,.. no regresa,.. van continuamente muriendo trances y continuamente naciendo otros,.. implacables,.. sin respeto,.. sin pudor,..quiero esconderme dentro de ti para no perderme,… como si nunca hubiese existido,.. para no despertarte,.. para que no me despiertes,… ser esclavo voluntario de tu compañía,....con la única presencia del principio,… del durante..del final,..quiero conciliar el enfrentamiento que me provoca perder,…y quiero perder la idea de pensar,.. que en algún momento,…. llegara el momento,.. Solo de recordarte,..de recordarme,…. no quiero sobrevivirte,….no puedo,…no sé,… 
PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.
José Ramón Marcos Sánchez.

martes, 27 de septiembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Érase una vez el amor, pero tuve que matarlo

Posted by violeta 17:11, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Érase una vez el amor, pero tuve que matarlo: "... Uno se mete a escribir porque no fue capaz de pegarle a un chófer que lo puso en evidencia, porque no destrozó los platos en un res...
Érase una vez el amor, pero tuve que matarlo



"... Uno se mete a escribir porque no fue capaz de pegarle a un chófer que lo puso en evidencia, porque no destrozó los platos en un restaurante, porque no se enfrentó a un policía loco que insultaba a su novia, porque no le dijo a su madre lo mucho que la amaba y detestaba, porque no escupió a un profesor que decía que la tierra era redonda, porque se dejó ganar el puesto en la fila del cinema, porque no tiene oficio ni beneficio, porque piensa que es una forma fácil de hacer fama y dinero, porque si lo hacen mamarrachos como García Márquez y Mutis uno también puede hacerlo, porque no es bueno para los números, porque no quiere ser médico ni abogado, porque está ardido, porque odia a la gente y quiere insultarla.

Uno se mete a escribir porque una chica linda le dijo que le gustaban los escritores, porque necesita una coartada para no trabajar, porque lo hace sentir superior, porque se leyó un par de novelas de vaqueros y quiere entrar en la competencia, porque es un cowboy sin oeste, porque cagatintas como Vargas Llosa lo hacen, porque no tiene voz, porque no tiene ritmo, porque está harto de hacerse la paja, porque quiere atorar a una mujer pero no hay forma, porque piensa que tiene algo que decir, porque descubre que las chicas lindas dicen que los escritores son tiernos pero salen con mafiosos, porque no lo dejan estrujar a la reina nacional de belleza, porque está flaco y no hay remedio, porque tiene miedo de morir sin haberle hundido los pelos a una chica linda, porque si un mamón hipócrita como Vargas Llosa escribe cualquiera puede hacerlo, porque sabe que el cine es tiempo perdido, porque tiene envidia de esos mandriles que salen en la pantalla y ganan millones, porque quiere ser como Bukowski a falta de mejores oportunidades.

Uno se mete a escribir porque no sabe boxear ni tiene agallas, porque tiene los dientes torcidos y no puede sonreír como quisiera, porque para los impotentes de toda índole no hay otro camino, porque todos los feos escriben o asesinan y uno no es capaz de matar una mosca, porque escribir da importancia, porque para que a uno le digan escritor no necesita hacerlo bien y para que lo llamen hijoputa no importa si su madre es una santa, porque tiene miedo de quedarse a la deriva sin hacer nada, porque no puede beber cada noche, porque ama a Dios pero odia las sociedades sin ánimo de lucro, porque no tiene novia, porque no hay emociones sino insultos, porque en su casa no hay tele y la radio se averió, porque la mujer del vecino es un bombón, porque tiene miedo de quedarse calvo y por eso evita los espejos. Uno se mete a escribir porque no se atreve a asaltar un supermercado, porque ama a una mujer y ella es la novia del chico listo de la cuadra, porque no hay suficientes revistas pornográficas, porque quiere hacer algo más que cagar y masturbarse, porque no es el chico listo de la cuadra ni el chico fuerte ni el gracioso, porque es el chico nada, porque vale tres tiras de verga, porque afuera lo cascan, porque su madre grita todo el tiempo, porque no hay ilusiones ni luz al final del túnel, porque su mente vuela bajo y nunca será otro Cioran, porque no tiene valor para saltar, porque no quiere la esposa fea que merece, porque tiene miedo de morir sin haber probado un bello culito, porque no tiene el modo de escupir de Clint Eastwood, porque se atasca entre una y otra intención, porque érase una vez el amor pero tuve que matarlo..."

Efraim Medina Reyes

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Posted by violeta 16:06, under | No comments

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No Mires…
Tu estómago te advertía, se alarmaba
El diablo del lado izquierdo cerebral
Hizo sus gestiones
Pobre de ti, inclinado se te ve
Genuflexión frente al ojo de la cerradura
Seguro que no lo querías ver
El cornudo, que sí
Tú que no, que seguro que no
Maldita curiosidad, maldita prevalencia de la postración
Tras la cerradura, recortada en su silueta
Blanca, sombreada, rutilante, fulgores, jadeos
Allí, estirada, de cuerpo desplegado, sus alas pedían más
Él hacía restallar el látigo
Cómo evitarle las laceraciones, si es su placer
Lloraste tras el ojo contorneado de la cerradura
La culpa te pudo, y resbalas sobre la espalda para mortificarte
Sabes que la perdiste, no supiste darle su merecido.
Pobre enclenque, timorato.
Llora, te lo mereces.

lunes, 26 de septiembre de 2011

El Último Viaje de Zaratustra: La Niña y La Planta…

Posted by violeta 17:33, under | No comments

El Último Viaje de Zaratustra: La Niña y La Planta…

lunes 26 de septiembre de 2011

La Niña y La Planta…

La Niña y La Planta…
La una esperanza, en su verdor
La otra nívea tesitura, en su cárcel de cristal
Las dos inexpertas en el discurrir de la vida
La melodía apagada por la barrera
El gorjeo, el balanceo de las ramas del árbol seco
El viaje acompasado de las hojas
El niño que la mira, se distancia y golpea a la pelota
Y ella riega su planta, y susurra
No, no todo es perdido, floreceremos con la luz.
Nadie le responde, la planta satina sus hojas, egregia desea ser.

viernes, 23 de septiembre de 2011

ALI PRIMERA- CANCION PARA LOS VALIENTES

Posted by violeta 18:40, under | No comments

CANCION PARA LOS VALIENTES
Letra y Música Alí Primera. Intérprete: Alí Primera


Ya no sopla el viento arriba
bajó de la coordillera
pasó rasando en Santiago
calentando las trincheras

Canción de huesos chilenos
de lo profundo de adentro
canción para los valientes
que la cante Víctor Jara
una canción de Violeta
para el compañero Allende

La montaña quedó muda
partida por la mitad
no canta Pablo Neruda
los versos del General
porque era mucho poeta
para ver morir su pueblo
y sobrevivir al hecho

Déme un fusil compañero
que me duele la garganta
y yo sé que pa' más luego
no servirán las guitarras

Igual que el circo de Roma
donde mataban cristianos
por defender una cruz
¡casi no han cambiado nada!
siguen matando cristianos
por defender una cruz
en el pecho... Cruz Gamada

Toma tus manos, toma tus dedos
te las devuelven la gallá
cántale Víctor, cántale al pueblo
que se alza la llamarada
Dispará, dispará, chileno dispará
dispará, dispará, dispará
por América dispará

Toma tus manos, toma tus dedos
te las devuelven la gallá
cántale Víctor, cántale al pueblo
que se alza la llamarada
Dispará, dispará, chileno dispará
dispará, dispará, dispará
por América dispará

Toma tus manos, toma tus dedos
te las devuelven la gallá
cántale Víctor, cántale al pueblo
que se alza la llamarada
Dispará, dispará, chileno dispará
dispará, dispará, dispará
por América dispará

Ya no solpa el viento arriba
bajó de la coordillera
porque el viento es frío arriba
y él bajando, se calienta
pasó rasando en Santiago
calentando las trincheras
bazucazo a La Moneda

Canción de huesos chilenos
de lo profundo de adentro
canción para los valientes
que la cante Víctor Jara
una canción de Violeta
para el compañero Allende

(recitado)
"Llegará el día
en que nuestro continente
hable con voz de pueblo unido:
Allende, Allende, Allende, Allende
Allende, Allende, Allende, Allende"

Bestiare humanum est! (del blog de Nazareno)

Posted by violeta 17:51, under | No comments

Bestiare humanum est!

Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Este es el mundo, amigo, agonía, agonía.

Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.
Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whitman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno...

Federico García Lorca - Oda a Walt Whitman (fragmento). Poeta en Nueva York

"Sucede que me canso de ser hombre..."
A ratos por sus razones señor Neruda
a ratos por las propias...
Me canso de ser hombre
en este jodido mundo machista:
Somos todos asesinos de ilusiones
violadores de inocencias...

"Cuantas manos han tocado tus manos?
Las mismas que te han asesinado..."

Sucede que me canso de ser hombre
en este jodido mundo de homúnculos
Me canso de ser el Golem de un Dios degenerado...
¿Con que malsana alegría he de sentarme a la mesa
cada mañana, cada tarde, cada noche;
cuando miles de millones de ninguneados del sistema
pasan hambre en el mejor de los casos?
Maldita máquina que a millones matas de hambre
y a millones más de soledad...

"Y total:
¿qué mas da?
Tres versos:
¿para qué más?

Si con tres sílabas basta
para decir el vacío
del alma que está sin alma:

¡Soledad!"

Pemán

Nazareno 14.Aug.08



No tengo tiempo de cambiar mi vida, la máquina me ha vuelto una sombra borrosa...

Radio Saudade (del blog de Nazareno)

Posted by violeta 17:47, under | No comments

EMBRIÁGUENSE

Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse!"
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,
¡embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire

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Posted by violeta 16:38, under | No comments

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http://ialwayswillbetoyourside.wordpress.com/2011/09/19/tamana-tozudez%E2%80%A6/

Tamaña Tozudez…
Acrisolados llevas los botines
Mas nos los siento distantes.
Mi cercano pecho agujereado
Por tus afilados tacones, no supuran sangre
Palpita deseo, arrea su tozudez, arrastra sin condición
Tus mallas de altiva y montaraz refinada.
Agrietan la insoslayable oscuridad de la noche
Redondeces de taconeos sobre el granito pulimentado
Claquetean cuan si fuera la última función
Y la fusta siento desollar mi espalda
Y tiro de tus riendas, de tus cordajes luengos
Entre el chirriar de dientes que se enfrentan dolientes
Tamaño brebaje el que nubla la luz del crisol
Y mansa, cuan la fiera redomada
La atrevida felina que enseña las uñas a sabiendas
De relamérselas, y atrincherada en sus propios miedos
Dócil damisela que atesora la esperanza de ser montada
Relamida, quebrada en las contingencias de una lucha desigual
Donde los fluidos son salitrosos y los cuerpos se entregan
A ser estocados y envestidos con deseo, con fruición, con la calidez de ser poseído por las anémonas de su jardín interior
Nadie pestañea, ambos se saben ganadores, saciados, embebidos, rociados por los reflujos de la vida y la expiración
Uno tiraba, otra dejábase tirar, ambos se disfrutan entre sabores de saliva y melosas afrutadas, resarcidos de invenciones reales.

jueves, 22 de septiembre de 2011

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Posted by violeta 13:13, under | No comments


El Carrusel de Tu Cabeza…
Dos pares de asientos
Conjeturan una multiforme efigie.
Pieles ungidas de ternura, saborean la tibieza
Ruedan quietas, uniformes.
Serpientes danzan al sibilino llanto del tumarit
Incólumes columnas soportan sus vidas

Y la cobra balancea su tatuaje en infinito contoneo
Apenas, distraen las miradas.
Circunvalando el carrusel de tu cabeza
Aletea un ave de plumaje frondoso y colorido áurico
Se posa en tu ego, canturreando pecaminosas injurias
Y el latido de los pechos al unísono
Truenan en el silencio, despejando barruntos,
Quebrantos de edificios en demolición.
Nada ven aquellos ojos desviados
Quieren desnudar los cuerpos y escribir el legado
Apenas oyen, su sordera no atiende el cántico
Y el carrusel deja correr el espiral
La cobra retorna al mimbre
Adormecida por la certeza del piélago desecado
Nada ha de temer tu cabeza
El plúmbeo corredor ha colgado su plumaje
Entre las cortinas de agujas de lluvia.
Descansa, mientras vuelve el carrusel a llevarnos.
elcaminanteysusombrabluesman.blogspot.com

Miradas de la Patriagrande!: Los Heraldos negros

Posted by violeta 13:07, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Los Heraldos negros

Los Heraldos negros

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir; ya lo decía.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o lo heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Estoy dispuesto,.. - YouTube

Posted by violeta 8:14, under | No comments

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Día de la Primavera: un festejo “buena onda” en Plaza Francia

Posted by violeta 17:28, under | No comments

martes, 20 de septiembre de 2011

Dichosos

Posted by violeta 17:03, under | No comments

Dichosos los que saben reírse de sí mismos, porque nunca terminarán de divertirse.

Dichosos los que saben distinguir una montaña de una piedra, porque se evitarán muchos inconvenientes.

Dichosos los que saben descansar y dormir sin buscar excusas; llegarán a ser sabios.

Dichosos los que saben escuchar y callar; todos los días aprenderán cosas nuevas.

Dichosos los que son suficientemente inteligentes como para no tomarse en serio; serán valorados por sus vecinos.

Dichosos los que están atentos a las urgencias de los demás sin sentirse indispensables; serán permanente fuente de alegría.

Dichosos los que sepan interpretar con benevolencia las actitudes de los demás; serán tomados por ingenuos pero es el precio de la caridad.

Dichosos los que sepan mirar seriamente las cosas pequeñas y tranquilamente las cosas importantes; llegarán lejos en esta vida.

Dichosos los que sepan apreciar una sonrisa y olvidar un desaire; su camino estará lleno de sol.

TOMÁS MORO

La Comunidad » El Caminante y Su Sombra » No estés solo. Acompáñame.

Posted by violeta 14:34, under | No comments

La Comunidad » El Caminante y Su Sombra » No estés solo. Acompáñame.

No estés solo. Acompáñame.

Escrito por: Santiago Pablo Romero el 16 Abr 2010 - URL Permanente
No estés solo.Acompáñame.
He visto a un Niño que jugaba a las canicas, solo. Al notar mi mirada, levantó sus ojos. Un gesto como para decirme…,pero no se atrevió con su mirada triste. Si vierais el brillo de sus ojos, cuando escuchó de mis labios, ¿jugamos?. Sí, jugarías conmigo. Claro, pero no me dejaré ganar. No importa, me da igual que me ganes, lo importante es tener con quién jugar. Jugamos largo rato, su felicidad paró el reloj, el sol nos despidió hasta otro día…Otro día más, vale Niño. Lo que tú digas, Bluesman.
He visto a un Homeless fumando una colilla, apurando su último cigarrillo, bueno, resto. Me miró, su sonrisa mostró una dentadura más parecida a un quitagrapas, pero se le notaba feliz. Eso me respondió, cuando en mis paseos me detuve a preguntarle, ¿dónde dormirás esta noche?. En un rincón, me contestó. Ya nos dan vida, dios nos castiga medio año, pero a cambio nos regala un manto de estrellas formidables el otro medio. Da gusto ver el cielo estrellado como última imagen antes de dormir. Sería un premio perfecto, por si no me despertara más. No quisiera morir en invierno. Eso sería una desgracia. Pero cualquier noche de estas, me encantaría. Sería como el nobel ese de los literatos. Qué mejor despedida que te rindan pleitesía todas las luces del firmamento. Me encantó escucharte Homeless, a mí que me escucharas, Bluesman. La mayoría me hubiera aporreado o gritado para que le dejara el banco, para sentarse un ratito, y se lo limpiara. Pobres desagradecidos de la vida. Ya aprenderán a valorar.
He visto a Firmamento en su esquina. Embutida en esas medias de malla, esos tacones que no domina aún. Ese brillo artificial que necesita para su trabajo, poca ropa, mucha silicona y más escrúpulos. Buenas noches Bluesman, cambiaste de opinión. Vienes a probar un transexual de primera, a ver que se siente. No, vine por si querías charlar en tu tiempo de descanso. Sabes que siempre me enseñas algo. Tú sí que enseñas, ángel de la calle, que hablas con quienes nadie quiere escuchar, los mudos de la sociedad. Que comes con los hambrientos de compañía. Das tiempo a la vida de los enterrados en el abismo de la desesperación. Ya sabes, pienso que no vamos más al cielo porque está lleno ya, de camellos. Bueno te dejo Bluesman, que dentro de diez minutos quedé con un pijo de estos que les gusta las cosas raras. Pero si va contigo. Pues por eso. Vale, entendí. Ciao, Firma. Que se te de leve. Si necesitas algo, canta un blues.
Esta noche estrellada, me voy caminando a casa con experiencias nuevas. He jugado, he escuchado, he visto y aprendido. Lo volveré a hacer cada vez que te vea solo. Llámame, estaré a tu lado. Soy una esponja, tu esponja.

domingo, 18 de septiembre de 2011

Sergio Dalma.Si de amor ya no se muere

Posted by violeta 15:28, under | No comments

sábado, 17 de septiembre de 2011

Roberto Carlos - La Distancia

Posted by violeta 21:58, under | No comments

Roberto Carlos - Cóncavo Y Convexo

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Roberto Carlos - Detalles

Posted by violeta 21:19, under | No comments

CALLING YOU - PEDRO AZNAR A SOLAS CON EL MUNDO

Posted by violeta 17:57, under | No comments

Diálogo sobre un diálogo ( Jorge Luis Borges)

Posted by violeta 15:35, under | No comments

Diálogo sobre un diálogo ( Jorge Luis Borges)

de Marcela Rendón, el Sábado, 17 de septiembre de 2011, 19:24


A- Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.
Z (burlón)- Pero sospecho que al final no se resolvieron
A (ya en plena mística)- Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.
FIN

Leonardo Favio - Quiero aprender de memoria

Posted by violeta 13:59, under | No comments

Eduardo Galeano

Posted by violeta 12:42, under | No comments

Eduardo Galeano


Mi primera muerte fue así

1.
Me pasaba las noches sentado en la cama y llenando ceniceros.
Silvia, inocente, dormía de un tirón. Yo la odiaba a la hora del amanecer. La despertaba, la sacudía por los hombros, quería decirle: éstas son las preguntas que no me dejan dormir. Quería decirle: me siento solo, yo perseguidor, perro que ladra a la luna, pero no sé qué carajo me salía de la boca en lugar de palabras. Creo que tartamudeaba disparates, como ser: pureza, sagrado, culpa, hambre de magia. Llegué a convencerme de que había nacido equivocado de siglo o de planeta.
Hacía pocos años que yo había perdido a Dios. Se me había roto el espejo. Dios tenía los rasgos que yo le ponía y decía las palabras que yo esperaba. Mientras fui niño, me puso a salvo de la duda y de la muerte. Había perdido a Dios y no me reconocía en los demás.
La militancia política no me aliviaba, aunque en más de una ocasión, enchastrado de arriba a abajo por el engrudo de las pegatinas, pude sentir un alegre cansancio o sensación de combate que valía la pena. Alrededor había un mundo quieto y domesticado para la obediencia, en el que cada ciudadano representaba su personaje (algunos tenían un elenco completo) y echaban puntualmente su saliva los perritos de Pavlov.
Varias veces intenté escribir. Yo intuía que ésa podía ser una manera de sacarme de adentro a la mala bestia que me había crecido. Escribía una palabra, una frase a veces, y en seguida la tachaba. Al cabo de algunas semanas o meses la hoja estaba toda lastimada, quieta en su sitio sobre la mesa, y no decía nada.
2.
Quise llorar. Lloré. Tenía diecinueve años recién cumplidos y preferí pensar que lloraba por el humo de todas las cosas mías que estaba quemando. Armé un buen incendio de papeles, fotos y dibujos, para que no quedara nada de mí. Se llenó la casa de humo y yo me senté en el suelo y lloré. Después salí a recorrer farmacias y compré luminales como para matar a un caballo.
Ya había elegido el hotel. Mientras caminaba por la calle Río Branco, calle abajo, sentía que estaba muerto desde hacía horas o años, vacío de curiosidad y de deseo, y que sólo me faltaba cumplir con los trámites. Sin embargo, al llegar al cruce de la calle San José un automóvil se me vino encima y mi cuerpo, que estaba vivo, pegó un salto descomunal hasta la vereda.
Lo último que recuerdo de mi primera vida es una ranura de luz en la puerta cerrada mientras yo me hundía en una noche serena que no iba a terminarse nunca.
3.
Me desperté, al cabo de varios días de coma, en la sala de presos del hospital Maciel. Era para mí un mercado de Calcuta: veía tipos medio desnudos, con turbantes, vendiendo baratijas. Se les salían los huesos, de tan flacos. Estaban sentados en cuclillas. Otros hacían danzar a las serpientes con una flauta.
Cuando salí de Calcuta no había mugre ni sombras dentro de mí. Por fuera estaba destrozado, culpa del ácido de las meadas y la mierda que el cuerpo había seguido echando por su cuenta, mientras yo dormía mi muerte en el hotel. El cuerpo nunca me perdonó. Me quedaron las cicatrices: la piel de cebolla que ahora me impide andar a caballo en pelo, como quisiera, porque se abre y sangra, y en las piernas las marcas de las heridas que llegaron hasta el hueso. Todas las mañanas las veo, cuando me levanto y me pongo las medias.
Pero eso era lo de menos en aquellos días del hospital. Se me habían lavado los ojos: veía al mundo por primera vez y me lo quería comer. Todos los días siguientes iban a ser de regalo.
Dos por tres me olvido, y regalo a la tristeza esta vida de yapa. Me dejo expulsar del Paraíso, dos por tres, por ese Dios castigador que no termina de irse de adentro de uno.
4.
Entonces pude escribir y empecé a firmar con mi segundo apellido, Galeano, los artículos y los libros.
Hasta hace poco creía que lo había decidido por las dificultades fonéticas que en castellano tiene mi apellido paterno. Al fin y al cabo, era por eso que yo lo había castellanizado: firmaba Gius, en vez de Hughes, los dibujos que, desde muy chiquilín, publicaba en El Sol.
Y recién ahora, una noche de éstas, me di cuenta de que llamarme Eduardo Galeano fue, desde fines de 1959, una manera de decir: soy otro, soy un recién nacido, he nacido de nuevo.
Días y noches de amor y de guerra
Nacerán y volverán a morir, y otra vez volverán a morir y otra vez nacerán. Y nunca dejarán de nacer, porque la muerte es mentira.-

Ventana sobre la palabra « Eduardo Galeano

Posted by violeta 7:24, under | No comments

Ventana sobre la palabra « Eduardo Galeano

Ventana sobre la palabra

I
Los cuentacuentos, los cantacuentos, sólo pueden contar mientras la nieve cae. Así manda la tradición. Los indios del norte de América tienen mucho cuidado con este asunto de los cuentos. Dicen que cuando los cuentos suenan, las plantas no se ocupan de crecer y los pájaros olvidan la comida de sus hijos.
II
En Haití, no se pueden contar cuentos durante el día. Quien cuenta de día, merece la desgracia: la montaña le arrojará una pedrada a la cabeza, su madre sólo podrá caminar en cuatro patas.
Los cuentos se cuentan en la noche, porque en la noche vive lo sagrado, y quien sabe contar cuenta sabiendo que el nombre es la cosa que el nombre nombra.
III
En lengua guaraní, ñe’~e; significa “palabra” y también significa “alma”.
Creen los indios guaraníes que quienes mienten la palabra, o la dilapidan, son traidores del alma.
IV
Magda Lemonnier recorta palabras de los diarios, palabras de todos los tamaños, y las guarda en cajas. En caja roja guarda las palabras furiosas. En caja verde, las palabras amantes. En caja azul, las neutrales. En caja amarilla, las tristes. Y en caja transparente guarda las palabras que tienen magia.
A veces, ella abre las cajas y las pone boca abajo sobre la mesa, para que las palabras se mezclen como quieran. Entonces, las palabras le cuentan lo que ocurre y le anuncian lo que ocurrirá.
V
Javier Villafañe busca en vano la palabra que se le escapó justo cuando iba a decirla. ¿Adónde se habrá ido esa palabra que tenía en la punta de la lengua?
¿Habrá algún lugar donde se juntan las palabras que no quisieron quedarse? ¿Un reino de las palabras perdidas? Las palabras que se te fueron, ¿dónde te están esperando?

viernes, 16 de septiembre de 2011

Eric Clapton - Layla

Posted by violeta 16:45, under | No comments

jueves, 15 de septiembre de 2011

Fundación de la escritura « Eduardo Galeano

Posted by violeta 15:22, under | No comments

Fundación de la escritura « Eduardo Galeano

Fundación de la escritura

Cuando Irak aún no era Irak, nacieron allí las primeras palabras escritas.
Parecen huellas de pájaros. Manos maestras las dibujaron, con cañitas afiladas, en la arcilla.
El fuego, que había cocido la arcilla, las guardó. El fuego, que aniquila y salva, mata y da vida: como los dioses, como nosotros. Gracias al fuego, las tablillas de barro nos siguen contando, ahora, lo que había sido contado hace miles de años en esa tierra entre dos ríos.
En nuestro tiempo, George W. Bush, quizá convencido de que la escritura había sido inventada en Texas, lanzó con alegre impunidad una guerra de exterminio contra Irak. Hubo miles y miles de víctimas, y no sólo gente de carne y hueso. También mucha memoria fue asesinada.
Numerosas tablillas de barro, historia viva, fueron robadas o destrozadas por los bombardeos.
Una de las tablillas decía:
 Somos polvo y nada.  Todo cuanto hacemos no es más que viento.
Espejos, una historia casi universal

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En honor a Mario Benedetti | El Rincón de Parnaso | Blogs | TN.com.ar | Todo Noticias

Posted by violeta 6:15, under | No comments

En honor a Mario Benedetti

Por El Rincón de Parnaso

El escritor uruguayo Mario Benedetti hubiera cumplido 91 años el 14 de septiembre y la Fundación encargada de difundir su legado lo recordó con una entrega de premios que se instituyeron en su nombre.
En la Universidad de la República en Montevideo, se entregó el primer galardón literario a Guillermo Pellegrino y Jorge Vaz por su ensayo “La canción de Mario Benedetti musicalizada”. Además, representantes de la Fundación premiaron al uruguayo Gerardo Sianso por “Soñar la palabra”, un texto sobre la obra de Benedetti.
En segundo lugar, se presentó el “Primer Premio Internacional de Derechos Humanos Mario Benedetti”, que recayó en la figura de Leonard Peltier, un indio estadounidense que lleva 35 años encarcelado en su país, considerado “el más antiguo preso político del continente americano” por varias organizaciones no gubernamentales.
Peltier, de la etnia sioux-chippewa, cumple una condena a dos cadenas perpetuas y siete años de prisión por la muerte de dos agentes del FBI en un tiroteo en el estado de Dakota del Sur (EE.UU.) en 1975. A él, la Fundación Mario Benedetti lo premió “por la defensa del derecho de su pueblo a la vida, a la tierra y a su cultura milenaria”.
En tanto, se subastó por 45.000 dólares un lote de 74 cartas y 16 postales que el escritor le había enviado a su hermano menor, Raúl, entre 1956 y 1989.
Raúl Benedetti murió el pasado 3 de septiembre, cuando ya estaba en marcha el proceso de venta de esas cartas que él mismo había impulsado para recaudar fondos y producir un documental sobre la vida de su hermano.

 Fuente: TN

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Queen - Flash

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La collina dei ciliegi - Battisti | Testo+Video, Letra, Traducción en español de Canciones Italianas

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La collina dei ciliegi - Battisti | Testo+Video, Letra, Traducción en español de Canciones Italianas
La colina de los cerezos - Lucio Battisti

Y si de verdad quieres vivir
una vida luminosa y más fragante
borra con coraje esa súplica de los ojos
Demasiado a menudo la sabiduría
es solamente la prudencia más estancada
y casi siempre detrás de la colina está el sol

Pero por qué no quieres ser azul y reluciente
pero por qué no quieres vagar conmigo
volando en torno a la tradición
como una paloma en torno a un globo cautivo
y con un golpe de pico
bien ajustado pincharlo y él abajo abajo abajo
y nosotros aún aún más arriba
planeando sobre bosques de brazos extendidos
una sonrisa que no tiene ya ni una cara ni una edad

Y respirando brisas que se propagan
sobre tierras sin límites ni confines
nos alejamos y luego nos reencontramos más cercanos
y más en alto y más allá
si cierras los ojos un instante
ahora hijos de la inmensidad

Si sigues mi mente, si sigues mi mente
abandonas fácilmente los antiguos celos
pero no te das cuenta de que es sólo el miedo
el que contamina y mata a los sentimientos
las almas no tienen sexo ni son mías

No no temas, tú no serás presa de los vientos
pero por qué no me das tu mano, por qué
podríamos correr sobre la colina
y entre los cerezos ver la mañana, y el día
Y dando una patada a una piedra
residuo de infierno, hacerla rodar abajo abajo abajo
y nosotros aún aún más arriba
planeando sobre bosques de brazos extendidos
una sonrisa que no tiene ya ni una cara ni una edad

Y respirando brisas que se propagan
sobre tierras sin límites ni confines
nos alejamos y luego nos reencontramos más cercanos
y más en alto y más allá
ahora hijos de la inmensidad

Esplendores del Potosí: El ciclo de la plata « Eduardo Galeano

Posted by violeta 18:35, under | No comments



Esplendores del Potosí: El ciclo de la plata


Dicen que hasta las herraduras de los caballos eran de plata en la época del auge de la ciudad de Potosí. De plata eran los altares de las iglesias y las alas de los querubines en las procesiones: en 1658, para la celebración del Corpus Christi, las calles de la ciudad fueron desempedradas, desde la matriz hasta la iglesia de Recoletos, y totalmente cubiertas con barras de plata. En Potosí la plata levantó templos y palacios, monasterios y garitos, ofreció motivo a la tragedia y a la fiesta, derramó la sangre y el vino, encendió la codicia y desató el despilfarro y la aventura. La espada y la cruz marchaban juntas en la conquista y en el despojo colonial. Para arrancar la plata de América, se dieron cita en Potosí los capitanes y los ascetas, los caballeros de lidia y los apóstoles, los soldados y los frailes. Convertidas en piñas y lingotes, las vísceras del cerro rico alimentaron sustancialmente el desarrollo de Europa. «Vale un Perú» fue el elogio máximo a las personas o a las cosas desde que Pizarro se hizo dueño del Cuzco, pero a partir del descubrimiento del cerro, Don Quijote de la Mancha habla con otras palabras: «Vale un Potosí», advierte a Sancho. Vena yugular del Virreinato, manantial de la plata de América, Potosí contaba con 120 000 habitantes según el censo de 1573. Sólo veintiocho años habían transcurrido desde que la ciudad brotara entre los páramos andinos y ya tenía, como por arte de magia, la misma población que Londres y más habitantes que Sevilla, Madrid, Roma o París. Hacia 1650, un nuevo censo adjudicaba a Potosí 160.000 habitantes. Era una de las ciudades más grandes y más ricas del mundo, diez veces más habitada que Boston, en tiempos en que Nueva York ni siquiera había empezado a llamarse así.
     La historia de Potosí no había nacido con los españoles. Tiempo antes de la conquista, el inca Huayna Cápac había oído hablar a sus vasallos del Sumaj Orcko, el cerro hermoso, y por fin pudo verlo cuando se hizo llevar, enfermo, a las termas de Tarapaya. Desde las chozas pajizas del pueblo de Cantumarca, los ojos del inca contemplaron por primera vez aquel cono perfecto que se alzaba, orgulloso, por entre las altas cumbres de las serranías. Quedó estupefacto. Las infinitas tonalidades rojizas, la forma esbelta y el tamaño gigantesco del cerro siguieron siendo motivo de admiración y asombro en los tiempos siguientes. Pero el inca había sospechado que en sus entrañas debía albergar piedras preciosas y ricos metales, y había querido sumar nuevos adornos al Templo del Sol en el Cuzco. El oro y la plata que los incas arrancaban de las minas de Colque Porco y Andacaba no salían de los límites del reino: no servían para comerciar sino para adorar a los dioses. No bien los mineros indígenas clavaron sus pedernales en los filones de plata del cerro hermoso, una voz cavernosa los derribó. Era una voz fuerte como el trueno, que salía de las profundidades de aquellas breñas y decía, en quechua: «No es para ustedes; Dios reserva estas riquezas para los que vienen de más allá». Los indios huyeron despavoridos y el inca abandonó el cerro. Antes, le cambió el nombre. El cerro pasó a llamarse Potojsi, que significa: «Truena, revienta, hace explosión».
    «Los que vienen de más allá» no demoraron mucho en aparecer. Los capitanes de la conquista se abrían paso. Huayna Cápac ya había muerto cuando llegaron. En 1545, el indio Huallpa corría tras las huellas de una llama fugitiva y se vio obligado a pasar la noche en el cerro. Para no morirse de frío, hizo fuego. La fogata alumbró una hebra blanca y brillante. Era plata pura. Se desencadenó la avalancha española.
        Fluyó la riqueza. El emperador Carlos V dio prontas señales de gratitud otorgando a Potosí el título de Villa Imperial y un escudo con esta inscripción: «Soy el rico Potosí, del mundo soy el tesoro, soy el rey de los montes y envidia soy de los reyes». Apenas once años después del hallazgo de Huallpa, ya la recién nacida Villa Imperial celebraba la coronación de Felipe II con festejos que duraron veinticuatro días y costaron ocho millones de pesos fuertes. Llovían los buscadores de tesoros sobre el inhóspito paraje. El cerro, a casi cinco mil metros de altura, era el más poderoso de los imanes, pero a sus pies la vida resultaba dura, inclemente: se pagaba el frío como si fuera un impuesto y en un abrir y cerrar de ojos una sociedad rica y desordenada brotó, en Potosí, junto con la plata. Auge y turbulencia del metal: Potosí paso a ser «el nervio principal del reino», según lo definiera el virrey Hurtado de Mendoza. A comienzos del siglo xvII, ya la ciudad contaba con treinta y seis iglesias espléndidamente ornamentadas, otras tantas casas de juego y catorce escuelas de baile. Los salones, los teatros y los tablados para las fiestas lucían riquísimos tapices, cortinajes, blasones y obras de orfebrería; de los balcones de las casas colgaban damascos coloridos y lamas de oro y plata. Las sedas y los tejidos venían de Granada, Flandes y Calabria; los sombreros de París y Londres; los diamantes de Ceylán; las piedras preciosas de la India; las perlas de Panamá; las medias de Nápoles; los cristales de Venecia; las alfombras de Persia; los perfumes de Arabia, y la porcelana de China. Las damas brillaban de pedrería, diamantes y rubíes y perlas, y los caballeros ostentaban finísimos paños bordados de Holanda. A la lidia de toros seguían los juegos de sortija y nunca faltaban los duelos al es- tilo medieval, lances del amor y del orgullo, con cascos de hierro empedrados de esmeraldas y de vistosos plumajes, sillas y estribos de filigrana de oro, espadas de Toledo y potros chilenos enjaezados a todo lujo.
    En 1579, se quejaba el oidor Matienzo: «Nunca faltan -decía- novedades, desvergüenzas y atrevimientos». Por entonces ya había en Potosí ochocientos tahúres profesionales y ciento veinte prostitutas célebres, a cuyos resplandecientes salones concurrían los mineros ricos. En 1608, Potosí festejaba las fiestas del Santísimo Sacramento con seis días de comedias y seis noches de máscaras, ocho días de toros y tres de saraos, dos de torneos y otras fiestas.
Las venas abiertas de América Latina

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El Último Viaje de Zaratustra: Protegida…

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El Último Viaje de Zaratustra: Protegida…

martes 11 de enero de 2011

Protegida…

Protegida…
Velos, paños, transparencias
Ninguna importancia tienen
Los vellos se enardecen con el siroco
Acrecentado a tu paso
Esperas tu llamada, tu tirón del brazo
Peligra tu vida, inconsciente
El sultán no te atiende
No te libera, claro, tampoco.
No comprenderás el precio de tu libertad
Hasta que perdida en tu fastuoso serrallo
Encuentres tu alma protegida tras tu gasa
Más fuerte que cualquier celosía de acero.
Eres libre, en tu esclavitud impuesta.

martes, 13 de septiembre de 2011

La primera vez....

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La primera vez....

de José Ramón Marcos Sánchez, el Martes, 13 de septiembre de 2011, 12:28
La primera vez que di un beso deseando ser besado,…. que un sincero y temeroso “te quiero” nació de mis sentimientos en busca de otro “te quiero”,… que viví el sueño de una caricia que siempre me acompaño,…. y me mostró la belleza de otro cuerpo avergonzado,… y quise detenerlo todo para quedarme el momento,… y que el tiempo se muriera en un segundo infinito,… pensé que sin ti nada merecía la pena,… y sentí la tortura del desengaño,… pero me quedé el recuerdo que me enseñó a recordar,… y mereció la pena aprender a perderme en la nostalgia,… en la melancolía de un adiós que jamás pude decir,… te sigo buscando aún en la certeza que nunca regresarás,… naciste mujer en mí,.. conmigo,… empecé a ser hombre a tu lado,…. caminamos de la mano para dejar atrás la niñez sin dejar de ser dos niños,… las ganas de sensaciones nuevas nos difuminaron en la lejanía,… pero fue tan bonito,…. que todos los besos que he dado siguen buscando aquel beso,…. ese que sé, que nunca más podré dar,… por no ofender el recuerdo de aquella primera vez que amé,… que deseé ser amado,….
PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.
José Ramón Marcos Sánchez.

lunes, 12 de septiembre de 2011

RECUERDOS IMAGINADOS (Mil trescientas calles)

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RECUERDOS IMAGINADOS (Mil trescientas calles)
Nos encontramos mil trescientos besos
Calle abajo
Un poco después de la esquina tan temida
Apenas un poco
Nos reconocimos si decir nada
Estiramos apenas las los brazos
Nuestros dedos se rozaron
Nos estremecimos, callados
Con los ojos cerrados
Nos alejamos
Con la piel encendida
Los ojos cerrados
Imaginamos los besos
Los abrazos
Estremecidos, caminamos
Cada quien por su calle
Callados, un poco aturdidos
Mil trescientos besos, calle abajo
Mil trescientas calles de besos imaginados
Dos ventanales, con sus luces encendidas
Las mesas servidas
Por otras personas, nos esperaban
Me esperaban
Te esperaban
Mil trescientos besos calle abajo
Mil trescientas calles de distancia
Jamás comimos del mismo pan.
Violeta G.

sábado, 10 de septiembre de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Sermón presidencial

Posted by violeta 11:42, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Sermón presidencial: Paso el Ejército y del dulce pueblito que antes era atractivo turístico en las postales multicoloridas, no quedo piedra sobre piedra ni...

Sermón presidencial
Paso el Ejército
y del dulce pueblito que antes era
atractivo turístico
en las postales multicoloridas,
no quedo piedra sobre piedra
ni quien para contarlo:
se encontró los cadáveres de mujeres preñadas
con el feto asomado por la herida del vientre.
Se encontró a muchachitos de cinco años y menos
colgados de las tripas en las ramas de un árbol.
Los ancianos del pueblo,
venerables,
estaban decapitados en la plaza frente a la iglesia.
No quedaba ni quien para contarlo.
Ni los perros.
Y la prensa, la radio y la televisión
repetían, hoy lunes, el sermón del domingo
del Señor Presidente
—general y pastor evangelista—,
que comenzó diciendo:
"Dios es Amor, hermanos..."

Manuel José Arce



¿Exiliado, yo?
¡A mí ningún chafarote hijo de puta me quita la patria, nadie, carajo, nadie!
Publicado por Nazareno Saudade en 9/10/2011 01:31:00 PM

viernes, 9 de septiembre de 2011

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Sonrío A Ciegas…(Locura, porque Quiero)

Posted by violeta 17:03, under | No comments

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Sonrío A Ciegas…(Locura, porque Quiero): Sonrío A Ciegas…(Locura, Porque Quiero) Una cuadrícula de aire inflado Dos palmos y medio de transparencia Casi, casi medio cuerpo y la cin...
miércoles 20 de abril de 2011
Sonrío A Ciegas…(Locura, porque Quiero)

Sonrío A Ciegas…(Locura, Porque Quiero)
Una cuadrícula de aire inflado
Dos palmos y medio de transparencia
Casi, casi medio cuerpo y la cintura no más
Un solecito y unas cremas, de olorcito a coco
Un ahora, no, que no, ahora sí, que sí
Carcajadas de estridentes gargantas matronas
Cuerpos desnudos, refriéndose en ungüentos aceitosos
Chapoteos, de manos inmensas, risas, chapoteos
Paraguas de rayas multicolores, y unas gafas carey
Cristales de corazoncitos, y piolines de amarillo pato
Un, dos, tres, y zas…ahí vas, ahí vas todo tuyo
Frío, cálido, frío, húmedo, mojado, salpicado, rico
Es mi primera vez, es primer chapuzón, no veo nada
Sonrío, pero no veo nada, sonrío, me cogen, me sueltan
Me ahogo, cuánto agua sin sed, me ahogo, sonrío a ciegas
Es mi primera montaña rusa, es mi primera gran aventura
Unas manos grandes, inmensas me protegen, me recogen
Me suelta, sonrío a ciegas, no veo nada, pero sonrío.
Cuánta agua, cuánta sed, que disfrute de primera vez
La próxima vez, la próxima primera vez, me la pido así.
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Publicado por EL CAMINANTE Y SU SOMBRA en 14:13

Quédate… Y Volaré. (1)

Posted by violeta 16:47, under | No comments

Quédate… Y Volaré. (1)

Quédate… Y Volaré.
de Santiago Pablo Romero, el Viernes, 09 de septiembre de 2011, 17:26

Quédate… Y Volaré.



En el aire siempre te vi



Tu risa alocada, mis ojos acuosos



El sabor de la canela, sobre el dulce manjar de tus labios



Nata de dulce sabor, frescura manifiesta y preñez vital.



El desierto delante de nosotros,



Por amoblar





El mar crispado, rezumando ansias de humedad



Nuestro chalupa, deslumbrante, agitada por lanzarse



Las nubes, tontas, nubarrones proyectaban ser



Y el sol, rojizo lunar del añil inmenso



Un nenúfar, rosáceo aposento de príncipes encantados



El chapoteo de las ganas, el deseo del equilibrio



Y me sujetas, no quieres palacios



Quieres palaciegos hombres, escurridizos amantes



Y me gritas, sin decir nada, dibujando en tu rostro una suplica



Quédate, no vayas, no te aventures



Nada deseo, que no sea, agua insípida,



Tomada de tus labios, elixir de sultanes y Taj mahal



Nada sueño, nada anhelo, más que al llamarte me acaricies



Con dedos ciertos…



Quédate me susurras, cuando nunca me he ido.



Pajarico de alas pequeñas y planear grandioso



Centinela de mis noches frías, y aire de las cálidas.



Quédate, rijosa entre mis piernas y volaré.

La muchacha del tajo en el mentón (3) « Eduardo Galeano

Posted by violeta 4:41, under | No comments

La muchacha del tajo en el mentón (3) « Eduardo Galeano

By Eduardo Galeano

Nos habíamos conocido cuando el estado de sitio.
Teníamos que caminar abrazados y besarnos si se acercaba cualquier bulto de uniforme. Los primeros besos fueron por razones de seguridad. Los siguientes, por las ganas que nos teníamos.
En aquel tiempo las calles de la ciudad estaban vacías.
Los torturados y los moribundos se decían sus nombres y se rozaban las puntas de los dedos.
Flavia y yo nos encontrábamos en un lugar distinto cada vez, desesperados de pánico por los minutos de atraso.
Abrazados, escuchábamos las sirenas de los patrulleros y los sonidos del paso de la noche hacia el alba. No dormíamos nunca. Desde afuera llegaban el canto del gallo, la voz del botellero, el barullo de las latas de basura, y entonces desayunar juntos era muy importante.
Nunca nos dijimos la palabra amor. Eso se deslizaba de contrabando, cuando decíamos: “llueve”, o decíamos: “Me siento bien”, pero yo habría sido capaz de romperle a balazos la memoria para que no recordara nada de ningún otro hombre.
- Alguna vez – decíamos – , cuando cambien las cosas.
- Vamos a tener una casa.
- Sería lindo.
Por unas noches pudimos pensar, mareados, que se luchaba para eso. Que para que eso fuera posible se jugaba la gente.
Pero era una tregua. Pronto supimos, ella y yo, que antes nos íbamos a olvidar o a morir.

La Comunidad » El Caminante y Su Sombra » Tergiversaciones… Cota…(El Último viaje De Zaratustra...)

Posted by violeta 4:33, under | No comments

La Comunidad » El Caminante y Su Sombra » Tergiversaciones… Cota…(El Último viaje De Zaratustra...)

Caminante y Su Sombra

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09 Sep 2011
Tergiversaciones… Cota…(El Último viaje De Zaratustra...)
Escrito por: Santiago Pablo Romero el 09 Sep 2011 - URL Permanente

Tergiversaciones…
Por un resquicio de la malla se escapa el aire
Alambres y cachivaches, basura arrojada
De las bocas llenas de excrementos
Lejos, fríamente y con la mirada clara
Focalizados los estómagos podridos
Y las entrañas putrefactas que alimentaron sus lenguas
Fiel reflejo del pasivo deterioro de los hombres
Capaces de creer en el valor de la mierda
Bien situada, colocada ante sus narices estratégicamente.
En cambio las cerdas del sultán no mienten, bailan.
Cota…
Llevo las uñas pintadas
Y los labios roídos
El cuerpo desnudo
Y los huesos desencajados
Morados en las comisuras
Y la sonrisa plegada
Has tejido una malla sobre mi fragilidad
Y aprietas tu miedo contra las certezas
Apenas respiramos y compartimos la sal
No hay más que un camino y junto lo trajinamos…
(El Último Viaje De Zaratustra...Aquí )

jueves, 8 de septiembre de 2011

CORAZÓN CORAZA (Mario Benedetti)

Posted by violeta 14:04, under | No comments

CORAZÓN CORAZA
Porque te tengo y no
Porque te pienso
Porque la noche está de ojos abiertos
Porque la noche pasa y digo amor
Porque has venido a recoger tu imagen
Y eres mejor que todas tus imágenes
Porque eres linda desde el pie hasta el alma
Porque eres buena desde el alma a mi
Porque te escondes dulce en el orgullo
Pequeña y dulce
Corazón coraza
Porque eres mia
Porque no eres mia
Porque te miro y muero
Y peor que muero
Si no te miro amor
Si no te miro
Porque tu siempre existes donde quiera
Pero existes mejor donde te quiero
Porque tu boca es sangre
Y tienes frío
Tengo que amarte amor
Tengo que amarte
Aunque esta herida duela como dos
Aunque te busque y no te encuentre
Y aunque la noche pase
Y yo te tenga y no- /Mario Benedetti

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Carnaza…

Posted by violeta 12:21, under | No comments

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Carnaza…: Carnaza… Ha llegado el momento de dar una vuelta de tuerca más al río, abran las válvulas de achiques, afilen las tijeras, renueven sus gua...
miércoles 7 de septiembre de 2011
Carnaza…

Carnaza…
Ha llegado el momento de dar una vuelta de tuerca más al río, abran las válvulas de achiques, afilen las tijeras, renueven sus guadañas. El señor ha movido de nuevo la mano, sí esa, la que mece la cuna de los vaivenes de los pobres mortales. Nos venden las nuevas tecnologías como avances para nuestros cuellos, el reparto equitativo al alcance de tod@s, cuan distinto cuando se mira la maquinaria por detrás y se observa las raíces creciendo dentro de nuestro organigrama más íntimo.
Nos escudriñan, nos vigilan, nos recortan la sesera, y nos enfrentan a los manipulables.
Les llena las refresquera a todos estos individuos que se dejan encasillar en el foso de los excrementos. Nos reparten equitativamente toda la mierda, nos invaden con subterfugios de colores.
Billetes de mejor correduría, cambios estables hasta que tengamos todo controlado, recoged lo que queráis comprad vuestras cadenas, gritan los anuncios de neón.
El mercado, los mercados, el dinero, los dineros, le llaman. Entre tanto tijeretazos, recorridos y tumbas abiertas, recogida de cadáveres de inmaculados intransigentes. Vilipendiados, sodomizados por el sistema, posibles líderes en contra del fiel servilismo.
Una mesa desigual servida, de agasajos y vilipendios, de usura y sogas, brillo y oscuridad, lujo y podredumbre. Y todo ello servido por bármanes de nóminas hirientes y pagadas de las gabelas de los más necesitados. Los tirantes vuelven a relucir, remueven el cieno y acaba con la poca nitidez que apenas algunos serviles habían conseguido.
Pero gritan en el desierto aún hay más, no será nada ilegal, cambiaremos vuestras leyes legalmente, con el voto de vuestros, jajaja, representantes, esos gruesos y sebosos que acarrean los radiantes chaqués y brillantes cochazos de origen germánico, lógicamente, aquí no se fabrica nada. Zeitgeist…
La carnaza está servida, los tiburones dentellean en el lodo removido y los pobres peces no se ponen de acuerdo, bastante tienen con escapar al mordisco inminente…Vivir para ver…Más de lo mismo con armas nuevas…

No queréis lentejas, pues el plato lleno. Mira que sois inocentes, pensar que la equidad es algo innato en el hombre, mentira, así sería si los dineros fueran ajos, como dirían aquellos viejos que ayer enterraron pues su pensión no les llegó para alimentarse…


Alguien me recordó que dije:
“La Avaricia es Buena”.
Ahora Parece ser Legal…
El Avaro Nunca Duerme, Siempre Quiere Más…


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Publicado por EL CAMINANTE Y SU SOMBRA en 21:17

Miradas de la Patriagrande!: Loa de la dialéctica

Posted by violeta 12:15, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Loa de la dialéctica:
Loa de la dialéctica
Con paso firme se pasea hoy la injusticia.
Los opresores se disponen a dominar otros diez mil años
más.
La violencia garantiza: «Todo seguirá igual.»
No se oye otra voz que la de los dominadores,
y en el mercado grita la explotación: «Ahora es cuando
empiezo.»
Y entre los oprimidos, muchos dicen ahora:
«Jamás se logrará lo que queremos».

Quien aún esté vivo no diga «jamás».
Lo firme no es firme.
Todo no seguirá igual.
Cuando hayan hablado los que dominan,
hablarán los dominados.
¿Quién puede atreverse a decir «jamás»?
¿De quién depende que siga la opresión? De nosotros.
¿De quién que se acabe? De nosotros también.
¡Que se levante aquel que está abatido!
¡Aquel que está perdido, que combata!
¿Quién podrá contener al que conoce su condición?
Pues los vencidos de hoy son los vencedores de mañana
y el jamás se convierte en hoy mismo.

(1932)

Bertol Brecht - Poemas y Canciones



Pero la más hermosa de todas las dudas
es cuando los débiles y desalentados levantan su cabeza
y dejan de creer
en la fuerza de sus opresores.
Publicado por Nazareno Saudade en 9/01/2011 05:52:00 PM

La piedra arde « Eduardo Galeano

Posted by violeta 12:12, under | No comments

La piedra arde « Eduardo Galeano

La piedra arde
By Eduardo Galeano
Los resplandores de la piedra candente iluminaban los altos pómulos de la cara del viejo y le ponían chispas en los ojos.
—Si parto la piedra, estas marcas se borrarán. Pero estas marcas son mis documentos, ¿comprendes? Mis documentos de identidad. Me miro al espejo y digo: «Ése soy yo», y no siento lástima de mí. Yo luché mucho tiempo. La lucha por la libertad es una lucha de nunca acabar. Ahora hay otros que luchan, allá lejos, como yo he luchado. Mi tierra y mi gente no son libres todavía. ¿Comprendes? Yo no quiero olvidar. No parto la piedra porque sería una traición.

A través del bosque, caminaron de regreso a Pueblo Niebla.

Iban tomados de la mano.

El niño sentía que la mano del viejo era muy calentita.

Jorge Zorreguieta: el silencio como delito | Radio Nederland Internacional

Posted by violeta 9:59, under | No comments

DESPEDIDA...

Posted by violeta 8:58, under | No comments

Despedida,...
de José Ramón Marcos Sánchez, el jueves, 08 de septiembre de 2011, 12:48
Quiero lograr sonreír el día que todo termine,… regalarme un último gesto por la satisfacción del esfuerzo,…. quiero irme sin reproches ni causas pendientes,…. quiero besar esa muerte que sólo besa el sincero,… llevarme sólo lo bueno,…. dejarte sólo lo bueno,…. quiero ser tú y que tú seas sólo la parte que me permitió cambiar,…. quiero escribir el orgullo de un recuerdo que permita no acabar en el olvido,… romperme en el intento de resarcir los errores que me alejaron de las personas,… que me acercaron a los silencios,….. tanto vacío sembrado,…. lleno de tanto vacío,.… quiero mostrar los principios aprendidos al final,…. y sellar los odios con abrazos,…. para olvidar el pasado ahora que el futuro es incierto,…. ahora que desde lo cercano me acerco a la verdad,…. no importan culpas ni culpables,… sólo importan los perdones,…. quiero olvidar los motivos que motivaron la indiferencia,… la lejanía,…. quiero lograr que mi marcha recupere aquellas cosas que ayer me hicieron cercano,… tan sólo quiero quererte,…. para soñar que me quieres,…
PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.
José Ramón Marcos Sánchez

martes, 6 de septiembre de 2011

De polvo y pena son los caminos del Perú By Eduardo Galeano

Posted by violeta 12:06, under | No comments

6 de abril de 1781. Cuzco: De polvo y pena son los caminos del Perú
By Eduardo Galeano

Atravesados de balazos, los unos sentados y los otros tendidos, aún se defendían y nos ofendían tirándonos muchas piedras… Laderas de las sierras, campos de cadáveres: entre los muertos y las lanzas y las banderas rotas, los vencedores recogen una que otra carabina.

Túpac Amaru no entra en la ciudad sagrada a paso vencedor, delante de sus tropas tumultosas. Entra en el Cuzco a lomo de mula, cargado de cadenas que se arrastran sobre el empedrado. Entre dos filas de soldados, marcha a la prisión. Repican, frenéticas, las campanas de las iglesias.

Túpac Amaru había escapado nadando a través del río Combapata y lo sorprendió la emboscada en el pueblo de Langui. Lo vendió uno de sus capitanes, Francisco Santa Cruz, que era también su compadre.

El traidor no busca una soga para ahorcarse. Cobra dos mil pesos y recibe un título de nobleza.

Memoria del Fuego, las caras y las máscaras

domingo, 4 de septiembre de 2011

LA LBERTAD DE EXPRESION, MADRE DE TODAS LAS LIBERTADES.

Posted by violeta 16:28, under | 1 comment

Santiago Pablo Romero
El Caminante y Su Sombra.Bluesman: VOLTAIRE
elcaminanteysusombrabluesman.blogspot.com
Creo que acabas de dar una lección de cómo deberíamos ser y actuar.De lo mucho que aprenderíamos se el respeto hacia el prójimo se hiciera extensivo y universal.¡Ay pero amigo mío, cuánto camino nos queda por recorrer!Me ha encantado leerte.Un beso.
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Santiago Pablo Romero
VOLTAIRE

En estos días que corren, nos asalta la idea de la libertad de expresión de una forma continua.

Todos somos unos grandes demócratas y creemos que tenemos derecho a la libertad de expresión bien entendida, o sea sin joder a otros. Bien hasta ahí de acuerdo. Pero cuando son los otros los que tiene ese derecho a la libertad de expresión. Pregunto ¿ también estamos dispuesto a darles ese derecho, cuando puede afectarnos su crítica?. Dejo la respuesta al criterio de las mentes bienpensantes, las malpensantes ya sabemos lo que dirán. Tengo mis derechos, no hablará nunca de sus deberes para con los demás.

Ciertamente todo el mundo promulga esa libertad a decir lo que se piensa, desde el mandatario de turno, el kioskero y el homeless, todos creerán tener ese derecho tan básico, pero en verdad no todo el mundo podrá ejercerlo. Solamente lo ejecutará el que sea capaz de ejecutar..lo. No nos engañemos, hoy todo el mundo quiere un medio de comunicación donde lanzar sus proclamas, unas a favor otras en contra de aquello y de lo otro, pero en verdad todo el mundo quiere que esté. Claro que no.

Algunas veces surgen ideas para sin medios crear un medio. Nos financiaremos mediante la publicidad, manjar de dioses hoy día en la era del consumismo, pero después quien controla esas fuentes, pues todo el mundo lo sabemos, aunque no queramos reconocerlo. Un poco de presión en el punto adecuado y ¡plashh! la prensa hidráulica levanta aquel pesado camión, parece increíble pero es cierto, es posible ejercer la presión más ínfima en el punto adecuado y al daño estará hecho.

No dejaremos expresar esas ideas que promulgan el bocado a la mano que te da de comer.

Hace algunos años, nuestro famoso enciclopedista nos dejó una cita mucho más importante que todas las cualidades o no que pudiera tener su difusor: "DETESTO LO QUE DICES, PERO DEFENDERÍA A MUERTE TU DERECHO A DECIRLO".

Cuando surge una espina que se clava en la mojina has de moverte en la dirección adecuada para que deje de molestarte, no partir la silla. Algún día puede hacerte falta volverte a sentar.

No somos tan invulnerables como nos creemos. Llega un día en la situación tal que nos iguala de la misma forma que lo hacen los vasos comunicantes de la prensa hidráulica. Al final, se pueden solucionar las cosas queriéndolas solucionar. No se nos olvide, dentro de mil años todos polvo.

SEIS MIL MILLONES DE PERSONAS.
SEIS MIL MILLONES DE IDEAS.
AUNQUE NO QUERAMOS RECONOCERLO.
RESPETÉMONOS.
Finales
Siglo XX.
Hace una hora aproximadamente. · Ya no me gusta · 5 personas
Violeta Gandini LA LIBERTAD DE EXPESION ES PARA TODOS!.. No se trata de que te guste o no lo que dice el Otro. El peor de nuestro enemigo, tiene el mismo derecho. Quien es quien para decirle al otro que puede o no decir?- Siempre podes arrogarte el derecho de no escuchar.

sábado, 3 de septiembre de 2011

martes 19 de julio de 2011 As-sumut VI

Posted by violeta 15:59, under | No comments


Qué distinto proceso, qué distinto camino
nos acercó a ese primer café.
Un café que ahora figura lejano, imaginario.

La esperanza y el desasosiego.
La certeza quebrada, que siembra mi nombre en la arena de Tánger,
y esconde, sabiendo que no entiendo:

“aini asertuki habibachi”

Tan hermoso y perfumado este embalaje,
de bruñidos zapatos, que te envuelve.
Mi animal bello. ¡Tan hermosa criatura!
Y tu boca cincelada, carnal, pulpa tierna.
Cómo no besarla, cómo no besarte.

Ya son las cinco de la tarde.
Un rayo atraviesa el dosel grana, sobre mi puerta,
un mudo quebranto de cisterna se derrama.
Desaparece la incertidumbre, se inclina la balanza.
Ya no hay duda:
Tú, sí eres ese tú esperado.

Publicado por natacha vicente en 12:00

ATEMPORAL.

Posted by violeta 14:24, under | No comments

Santiago Pablo Romero publicó enAcompañantes de BLUESMAN.EL CAMINANTE Y SU SOMBRA. Sólo los miembros del grupo pueden ver esta publicación
Atemporal.


Ella era muy consciente del daño que podía provocarme. Yo era muy consciente que no me importaba. Despertar esas mañanas, permitidas, oliéndole el pelo. Sentir el calor de sus curvas sensuales, tibias, justas para sentirme arropado. Momentos fugaces en la ajetreada vida de glamour, de luz, de flash, de gloria. Cuando nos conocimos, éramos dos simples enamorados, jóvenes, con cabezas llenas de sueños. Me decía voy a ser una de las grandes. Ella está ahora entre las grandes. Yo le respondía vamos a ser uno de los grandes. Soy el estorbo de una entre las grandes. Nos prometimos seguir siendo amigos, pasara lo que pasara. Compartir nuestros secretos, nuestras cosas, nuestra cama.


Son subes y bajas, pero dentro del espacio atemporal, espacio acotado por la distancia de nuestras manos unidas. No hay tiempo espacial, es trecho atemporal.


Hoy ella sigue contándome como aquel tal o aquel cual, le dicen, le hacen y me cuenta que no es más que trabajo. Después llega mi tiempo, cada vez menos. Su trabajo es muy absorbente. Se entrega a mí como siempre, con pasión. No podemos destruir lo nuestro, me dice. Pero ella también se va apercibiendo de que es como mínimo, rara nuestra relación, hoy.

No siente nada con los otros, es puro trabajo. Me dice, me digo, intentamos decirnos. No, no nos lo creemos.


Sabemos que los días juntan semanas, éstas meses y así llevamos años. Yo llegué a ser un gran acompañante, en las sombras. Pero mientras ella siga queriéndome, no dejaré que mi sentimiento se corroa por las miradas o los diretes de los otros. Nuestro amor es atemporal.


El papel es duro para los dos, a veces. Ella es la diva, y disfruta en ello. Yo soy su mascota, a ojos de la gente. No importa, seguir despertando oliendo su pelo. Su aroma, que no se corrompe con el tiempo y el uso. Es un vínculo grabado a fuego. Resistirá todo. El tiempo es su único enemigo. Y juramos por nuestras vidas, hace ya mucho trecho. Nuestro amor será atemporal.

http://elcaminanteysusombrabluesman.blogspot.com/2010/03/atemporal.html

jueves, 1 de septiembre de 2011

Marvin Gaye Lets Get It On

Posted by violeta 6:10, under | No comments



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