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miércoles, 31 de agosto de 2011

He de seguirte buscando,..

Posted by violeta 9:30, under | No comments

He de seguirte buscando,..

He de seguirte buscando,..
de José Ramón Marcos Sánchez, el miércoles, 31 de agosto de 2011, 13:23

He de seguirte buscando hasta que lluevan carencias,….hasta romper las palabras que dan fin a las historias,…mas allá de lo que exista cuando ya no exista nada,….porque siempre fui lo incompleto de un deseo,…un pedazo reprimido de algo más,…atrapado en la cordura que habita entre lo vivido y lo sentido,…que mata lo imaginado,…no quiero ser uno mas,…. porque no soy uno entero,…me abandono a la locura de ser dueño de mis sueños,…y escapo de la ausencia de mis venas que alguien lleno de promesas rotas,….y me enfrentaré desnudo a la distancia de no hallarte,…y mi éxito será intentar no fracasar,…te conozco porque sé que eres aquello que no conozco de mí,….porque sé que me estarás esperando dormitada en el delirio,….y juntaremos un alma que sólo puede ser una,….y no habrá más que inventar lo imposible,…y llegaremos donde el tiempo no llegue,….y seremos la soledad el uno del otro,…y regresaremos al lugar donde nacimos,…para vivirnos de nuevo,….he de seguirte buscando hasta agotar al cansancio,….más allá de lo que exista,…cuando ya no exista nada,….

PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.

José Ramón Marcos Sánchez.

martes, 30 de agosto de 2011

BB King - Why I Sing The Blues - Live In Africa 1974

Posted by violeta 16:34, under | No comments

Si yo fuera....

Posted by violeta 16:13, under | No comments

Si yo fuera....
Si yo fuera....
de Janer Rangel, el Martes, 30 de agosto de 2011, 7:05

Si yo fuera pobre de vocación y no tuviera preparación, ansias de superación, casa, trabajo u oficio fijo y estuviera con el rancho ardiendo y full de hijos naturales irresponsablemente tirados por doquiera, votaría sin titubear por el innombrable para seguir pegado a la tetilla del Estado sin necesidad de trabajar. ¿Cómo no hacerlo si me ofrecen casa, terreno que invadir, servicios públicos, negocios que expropiar y todo sin hacer nada a cambio? Allí está representado el 42 por ciento de la población conformados por los estratos D y E, que representan el voto duro chavista.

Esto significa que casi la mitad de la población no genera entradas ni para siquiera mantenerse. No sólo no producen, sino que necesitan de la ayuda oficial permanente para subsistir (de la cual se aprovecha el dictador para atornillarse en el poder). La mayoría de las misiones socialistas tiene fines proselitistas (comprar votos) y populistas (regalar dinero) y en realidad producen muy pocos cambios sustanciales.

De esta manera, los pobres se hacen totalmente indispensables para "la revolución", porque sin ellos no se ganan elecciones. Pobre que se supere y compre una casa, un automóvil o un negocio (tenga propiedad privada) se convierte en un enemigo potencial del proceso, porque va querer defender lo suyo. Con razón un próspero capitalista decía: "Muéstrame a un obrero con grandes ambiciones y en él encontrarás un hombre que puede cambiar la historia. Muéstrame a un hombre conformista, y en él hallarás a un simple obrero".

Si yo fuera un socialista soñador estaría conmovido por la actuación de loscadetes de la Armada, que postrados de rodillas en franca adoración recibieron al comandante en el aeropuerto.Si fuera un tonto idealista aún contagiado por la plaga del sarampión comunista universitario, y totalmente alejado de la realidad del fracaso socialista mundial votaría por el PSUV. Que oiga quien tiene oídos...






Ernesto García Mac Gregor

Evanescence - Bring Me To Life (Video)

Posted by violeta 15:50, under | No comments

Santiago Pablo Romero Soy…

Posted by violeta 12:45, under | No comments

Santiago Pablo Romero
Soy…
Soy la serpiente
Que sabe como danzas
Soy la silueta de tu cuerpo
Soy el velo que te ciñe
Soy el calor que deseas

Soy tu báculo de fuerza y arrogancia
Eres la música que gira
La bífida sapiencia
Reguero detrás de ti dejas
Desheredados diluidos a tu paso
Esputos de pecho envenenado
Soy el espía que temes
Soy el sabedor de tu secreto
El que te conoce el punto oscuro
El que sabe la combinación secreta de tu dislate
Insensata que dejaste al descubierto el arma
Talón seco en sagrado baño
Ha muerte de altiplanicie excelsa
Troyanos a mis pies, soy el corcel en tu vientre
Pereced por los restos, caed sobre la podredumbre
Vuestro excremento os asfixia
Soy el portador de la clave
El que sabe el color de tu alma.

lunes, 29 de agosto de 2011

El Último Viaje de Zaratustra: El Aire Florece…

Posted by violeta 11:33, under | No comments

El Último Viaje de Zaratustra: El Aire Florece…: El Aire Florece… Aún cuelgan mis rendidos extremos Aún escondo mi rostro tras el cabello Aún sigo desnuda y postrada en nuestra alcoba Aún ...

El Aire Florece…
Aún cuelgan mis rendidos extremos
Aún escondo mi rostro tras el cabello
Aún sigo desnuda y postrada en nuestra alcoba
Aún apenas me valgo para sostenerme
Mas hoy la calidez se ha colado por la ventana entreabierta
El jarrón cimbrea unos tallos nuevos, coronados
Por verticilos fulgurantes
Les he mirado, y hasta me han sonreído
Sí, ya no estás y el llanto de mi Oda, resuena en la distancia
Sí, he escuchado el rumrum de la sierra que tala madera nueva.
Publicado por JacquesPR en 13:20

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Dame un pliego de piel…

Posted by violeta 11:25, under | No comments

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Dame un pliego de piel…: Dame un pliego de piel… Por que apenas sé encontrarte Y tú apareces Déjame un pliego de piel y tatuaré mi nombre En el recodo del río que r...

lunes 29 de agosto de 2011

Dame un pliego de piel…
Por que apenas sé encontrarte
Y tú apareces
Déjame un pliego de piel y tatuaré mi nombre
En el recodo del río que recorre tus venas
Déjate llevar por el vaivén de las olas que mueven las masas
Sin apenas luchar con ellas
Y serás el rey del surf, del barlovento.
En mis manos se enredan la tinta, el papel y tus besos
Sabores agridulces de sueños y realidades
En un libro de caras que todos rechazan y despotrican
Mas todos agujerean con sus miradas y sus cotilleos
Yo apenas sé más que deletrear un color
Y esperar que tú vengas, a bailarme su candente sabor.
Los huesos se dejan llevar por las aspas del molino
Aquel que el trasnochado hidalgo dejó escapar, entre piezas de hojalata
Un sancho vivaz, que apenas con un pequeño jergón sabe dormir a la intemperie
Nosotros apenas necesitamos, porque sabemos quitarle las capas a la cebolla
Y no notar el lagrimeo
Es en tus manos donde un libro de caras, te deja sabores extraños, y todos quieren mil recuerdos, y llegan y después las babas se derraman…
Por ello mientras aguanten los huesos, quebraremos la línea del tiempo con tinta de enredado carmín…Bsts. A Tod@s.
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Publicado por EL CAMINANTE Y SU SOMBRA en 16:17

El amor es el destino,...

Posted by violeta 9:35, under | No comments

El amor es el destino,...
de José Ramón Marcos Sánchez, el Lunes, 29 de agosto de 2011, 12:38

Pude sentirte un instante,….quizá soñaba,…pero la fuerza de aquello me hizo irme hasta existirte,…buscándote entre los recuerdos de aquello que llaman todo,….respirando el aire de los sueños ajenos,….entrando en otros cuerpos hasta lamerles el ánima,…convirtiendo mi espíritu en lo mas inmundo de lo mundano,…entregando mi carne en busca del amor como único destino,…rompiendo esperanzas en cada orgasmo vacío,…con la vehemencia del loco que se sabe destinado,…llegando hasta el envés de las fantasías,…omitiendo descreídos que no creen en lo eterno,…que enfermaron saciados del cariño hipócrita que habita en las mentiras del silencio,… pero se que te hallaré nuevamente,…cuando el pecho se haga alma,…. y respire sentimientos,….cuando un suspiro condense tantos suspiros callados,….y un segundo sea la vida,…y el resto tan sólo ese tiempo en el que permanecí buscando la quimera del deseo,…y te sentiré un instante,…y te clavaré en mi hasta matarme,…y moriré extasiado a los pies de tu belleza,..porque existes y estarás,…y harás que exista y esté,…totalmente enamorado,…

PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.

José Ramón Marcos Sánchez

miércoles, 24 de agosto de 2011

Saving the Dusky Starfrontlet and Andean forests

Posted by violeta 21:09, under , | No comments


EL COLIBRI DEL SOL.(No es un poema). O si?

Los 35 periodistas retenidos en un hotel de Trípoli fueron liberados - Mundo - CNNMéxico.com

Posted by violeta 8:23, under | No comments

Donde se mueren los sueños

Posted by violeta 8:20, under | No comments

Dónde vivir
Por Silvana Melo
Miércoles, 24 de Agosto de 2011 08:55

0041-nene-12(APe).- Un día y medio viajaron hasta llegar. Un día y medio vieron pasar por la ventanilla los colores de los cerros, el beso de la llanura con el horizonte, los sembradíos infinitos, las matas sobrevivientes en la tierra seca. Un día y medio comiendo esperanza en el fatigoso tren que parecía dar la vuelta al mundo y parar en cada estación perdida justo en el ombligo de la nada.
El primer golpe fue la vertiginosa oleada de gente que les salpicó el barro licuoso de la indiferencia. Constitución era una marea que iba y venía tres veces por minuto. Celia y Elías se quedaron paraditos en medio de la locura. Ella apretó fuerte a su cría, tan chiquita, tan asustada de ese mundo que repentinamente se le venía encima. Y él se puso el bolso apretado a la axila. Tan minúsculo era. Lo suficiente como para sintetizar sus pertenencias.
Veinte años después la vida nunca fue como la habían soñado. Con el corazón en la boca siempre, aunque por derecho adquirido ese pedazo de tierra ya debería ser suya. Poquito a poco los bloques reemplazaron a las chapas y aunque el baño es una quimera, al menos hay un techo sobre sus cabezas. Amontonados entre las decenas de miles de familias que extienden, tentacular, el asentamiento. Lejos de la luz, de la ambulancia, del colectivo. Resignados ya a que no habrá otra vida. Ni para su niña que ya prepara a sus críos para la supervivencia, en las chapas de atrás.
Como hormigas se vinieron durante todo el siglo desde el norte profundo, desde los pueblos saqueados, a la ciudad que los estigmatizaría y los amontonaría en los arrabales. Ajenos y despreciados, buscaron el trabajo y una esperancita modesta en la propia oficina de dios, que suele descuidar sus sucursales. Pero ni así.
Tres millones de familias, de madres sueltas con sus niños, de hombres y mujeres desplazados, no tienen dónde vivir. O descansan sus huesos en casuchas inciertas, sin acceso a la infraestructura elemental. Son casi diez millones de personas. Un cuarto de la población total del país.
Según la Encuesta de la Deuda Social de la UCA más del 20 por ciento de las viviendas están tomadas o tienen pisos, techos y paredes que no responden a un mínimo parámetro humano. El 12,1 por ciento de la población vive en condiciones de hacinamiento.
Los derechos, en la Argentina, suelen ser bellos enunciados en los papeles y en los discursos. Se pontifica sobre el derecho a la vivienda digna. Lo impone con patetismo el propio texto constitucional. Pero en el suelo brutal, en las noches heladas, en el día impiadoso, no hay dónde vivir.
Sin cloacas, la electricidad suele ser un cable colgado y las garrafas son cada vez más caras mientras que el Estado subsidia a las distribuidoras de gas en red al que sólo accede la clase media o alta. Una de las grandes perversidades de estos tiempos cuando la justicia se para del revés.
Celia y Elías se vinieron desde Jujuy cuando el tren todavía atravesaba bufando los campos infinitos. Se vinieron a la capital, donde florecía el trabajo, les dijeron. Se levantarían pronto la casita y tendrían un jardín con higuera y una hamaca de colores. El 35 por ciento del déficit habitacional de todo el país se concentra en la provincia de Buenos Aires y el 24 %, en el conurbano. Ellos no saben de números. Pero lo sienten en la piel. En la puerta que se cierra con una lona ya sin colores.
El neoliberalismo aluvional los confinó en el depósito de la marginalidad. Nunca salen juntos de la casita. Saben que si la dejan sola pueden encontrarla ocupada. El puntero las alquila a 700 pesos. A gente que puede juntar no más de mil a fin de mes. Desde 2009 los alquileres en los asentamientos aumentaron un 62%. Ellos no saben de la burbuja inmobiliaria y las fortunas que valen las tierras de capital devoradas pacientemente por las villas. Sospechan que en cualquier momento la Metropolitana, la Federal, la Prefectura, la Gendarmería o todas juntas vendrán a arrasar con el chaperío para levantar torres que costarán toneladas de dólares.
De vez en cuando Elías se acuerda de su casita de barro cerca del ingenio. Le dijeron que ahora es todo cañaveral, que no quedó ni el monte de acacias donde cazaba cuises y quirquinchos, que el azúcar aprieta al pueblo y lo asfixia y que la gente se va o toma las tierras, una arenilla en la inmensidad cada vez más ajena. Cuatro muertos dejó la policía cuando llegó de noche y les quemó las carpas y les bajó a balazos la osadía.
No hay casas para la gente. La gente que siente la inseguridad en la puerta de su puerta sin puerta. Que no son los muertos que le replica indefinidamente la televisión. La inseguridad es el piso de tierra que se le mueve a los pies, el techo que se vuela al primer viento, la lluvia que moja más adentro que en la calle, la policía que arrasa y mata, sus muertos que valen menos, sus bocas reclamando, sin dientes ni cámaras.
La misma policía, brava con los débiles, que son tan fáciles de prepear, apalea en Tucumán para desalojar la Villa 9 de Julio y enciende fogatas con las carpas de los qom, atrevidas en tierras donde debe pasar la soja, reprime un terreno tomado en Junín de los Andes y se quema una casilla y se muere Lilén de dos años.
Los planes de viviendas son las llaves preferidas por los gobiernos para consolidar sus estrategias clientelares. Sueños Compartidos, Plan de Emergencia Habitacional, Plan Federal y sus agencias provinciales han sido herramientas para el desencanto y el manejo sombrío de fondos públicos. Los desesperados de diciembre arrojándose a un pedacito de tierra en el Indoamericano, usados con ruindad por el macrismo y el kirchnerismo para azuzarse, dejaron tres de sus muertos en las ruinas.
En la Provincia hay unos 600 barrios cerrados, enrejados y aislados de los Otros. Cómodos y protegidos por su policía privada y exclusiva. Con una densidad demográfica de tres hogares por hectárea. En las villas de la Ciudad, llegan 15 personas por día. Crecieron el 52% en diez años. Son más de 160 mil personas. Otro tanto sobrevive en asentamientos, barrios municipales con gravísimas fallas estructurales, inquilinatos, hoteluchos y pensiones. Muchos de ellos, presos de un minimercado inmobiliario marginal y vampírico que cobra sumas impensables por el alquiler de una pieza en la villa.
Celia y Elías todavía dejan escapar, muy a veces, los sueños monteros del Jujuy. No volvieron más desde que el tren se paró un día y languideció los pueblos y dejó los esqueletos de las estaciones. Saben que a su casa se la comió el ingenio como a ésta se la puede devorar un incendio cualquiera de estas noches o se puede evaporar en un bostezo si se viene la topadora. Se duermen a veces cuando el frío los deja, soñando cada vez más apenitas con el mañana. Con esa sensación amarga y rara de que la miseria es el techo más hermético para los sueños.
Fuente: Agencia de Noticias PELOTA DE TRAPO

domingo, 21 de agosto de 2011

El “deme dos” argentino, otra vez en Miami y Madrid

Posted by violeta 7:04, under | No comments

sábado, 20 de agosto de 2011

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: SALPICADURAS

Posted by violeta 12:24, under | No comments

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: SALPICADURAS
SALPICADURAS
Aquí os iré agregando los textos correspondientes al libro de relatos, SALPICADURAS.
Colaboración entre el Bluesman y el Troglo. Aparecido por los albores del capicúa 2002.

Las Ilustraciones pertenecen a:
José Luís Martínez REBOTE.
Y está dedicado a ANILÓ.Sin ella no hubiera existido.


(RELATO 5º)MI SUEÑO...SE PIERDE EL TREN.
Hoy no es un día cualquiera. Hoy mientras me sujeto de la barandilla, mientras miro el resurgir del paisaje, del correr de los árboles, paseándose monótonamente delante de mis ojos. Veo surgir mil ideas, mil imágenes, incontables momentos pasados. Con la mirada perdida se fija en mis pupilas el reflejo del calendario colgado en la pared de enfrente, se filtra por encima de mis hombros. Es un calendario publicitario, de los que gusta tener a Anastasio. Resalta, con grueso trazo rojo en forma de círculo a su alrededor, el día de hoy. No, no es un día cualquiera.
Pudiera haber sido uno más de los que me ausentaba de mi trabajo para desplazarme a la capital a arreglar algún asunto papelario de esta tan papelaria sociedad que estamos creando.
Pero no, no es así, sí he ido a arreglar un papelucho, pero es el del fin de mis sueños, de mi trabajo también, pero principalmente de mis sueños, de nuestros sueños. Porque también a Anastasio se le acaban los suyos, por eso estaba tan señalado este día, tristemente señalado. Dice ser el 30 de Abril de 1969, ¿y bien? os preguntaréis. No, nada, si no fuera porque éste es el último recorrido que hago sujetándome a esta barandilla. Barandilla tan cercana al cristal que parece fundida a éste, cristal maravilloso: permite observar la naturaleza a su través, las primaveras. Que me resguarda y me da seguridad frente al frío. En fin, barandilla cristal, cristal barandilla todo con vaivén propio, arraigado y emotivo, casi cómplice con nuestro interior.
Es el último paseo de Anastasio, que por su edad tampoco pasará a otro puesto. Él, acomodador-revisor, durante toda su vida, dedicada a esta magnífica profesión; servidora como guardabarreras en el paso de este caballo mecánico por la villa de Trigueros. Como pudiera haberlo sido en otro sitio disfrutándolo por igual.
Un día cualquiera para todos, pero muy especial para nosotros, o por lo menos para los amantes del tren. Hoy se pierde otro sueño de ir y venir. De surcar kilómetros de vías, de campos, de árboles, de pasar momentos deleitándonos nuestra profundidad. En su camino, además, traslada gente que buscan llegar a su destino. Quizás, la premura en llegar al destino sea el mal que hará desaparecer este fantástico transeúnte mecánico.
Hay más cosas importantes en un tren que la simple necesidad de llegar a un destino, de llegar a una hora marcada en una agenda. Nos arrepentiremos de esta pérdida. Como hay que ser competitivos...
Como hay que ser competitivos, competitivos...
Competitivos... ...Y así habló el Sr. Ministro de Economía desde Bruselas... Fue todo desde Cadena Noticias. Piii...Piii...Piii... Son la una de la tarde...
- ¡Eh oiga! Hemos llegado. Despierte. ¿Usted no se baja aquí?.
- ¡Ah sí!. Perdone, no me di cuenta del tiempo, perdone usted.
- ¿Qué te pasó Rosario?
- Nada. Me dormí. ¡Ha estado bien, el último paseo en tren!.¡Verdad!.
-¡En tren, dices!. Tú estás soñando. Será en autobús.
-Sí, soñando. Déjame a mí, con mis sueños.


¡A que son hermosos los sueños de Rosario!
Luchemos por nuestros sueños.


(NOTA DEL AUTOR.Relato publicado en Historias de Aquí.'99.Después recogido en SALPICADURAS)

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Soy el que soy…Aunque te duela, reconocerlo.

Posted by violeta 12:06, under | No comments

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Soy el que soy…Aunque te duela, reconocerlo.: Soy el que soy…Aunque te duela, reconocerlo. El caminante me hago llamar, tras un nombre de todos conocidos, sí el mismo, sin tapujos, mas q...
Soy el que soy…Aunque te duela, reconocerlo.
Soy el que soy…Aunque te duela, reconocerlo.
El caminante me hago llamar, tras un nombre de todos conocidos, sí el mismo, sin tapujos, mas que algunos se empeñen en no reconocer sus errores. Yo, los cometo, los afronto y enfrento las consecuencias.
En derroteros, dejando correr mi vista sobre tu piel, sobre tus errores, los que guardas en papel de celofán, entre luces de ornamentos, logros apropiados, lagunas sembradas de nenúfares, de otro estanque, robados. Tú, eres el que miente.
Luces, no, no te gustan. Emplazas cortes como cercano de pirámides, sin comprender que el tiempo de faraones terminó.
Aún camello quizás logres ser, porteador de males mayores, porque tu chepa preñada de inmundicias tienes, y lo sabes, que es peor, es lo que te atormenta, pena me das.
Difícil tienes la vuelta atrás, te lanzaste en bicicleta, cuesta abajo, sin frenos. Si dejas de pedalear se desboca, cuan galope tendencioso, tu caballo a rayas descontrolado, se te escapa.
Me pregunto, que buena debe de, la plata, servir de protector estomacal, pues si no, no se explica que no tengas úlceras con la mala leche que has de tener para digerir las carretas llenas de aspavientos que tomas cada mañana, al verte reflejado en el bruñido metal de tu báculo, pastor de borregos te ves. Máximo logro al que podrás optar mientras no encuentres la forma de reconocerte y hacerte Persona. Te miras y hueles tu fetidez.
Crees seguir vivo, mas caminas tras nieve derretida, y comprendes que tu penar es morir en vida. En cambio tendrás adoradores del vellocino, a tu rededor a miles, sedientos de las migajas que les das como palomitas que giran y giran en círculos infinitos tras un escopetazo que les indica una nueva carrera, suerte maestro y te cojan confesado.
Entre tanto yo seguiré caminando y disfrutando de la compañía de mi sombra, maravillosa fiel compañera. Y observándote, no lo olvides. Aplaudiré tu desplome.
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Publicado por EL CAMINANTE Y SU SOMBRA

EL CUERVO SABIO

Posted by violeta 11:57, under | No comments

Santiago Pablo Romero publicó enAcompañantes de BLUESMAN.EL CAMINANTE Y SU SOMBRA.
El Cuervo Sabio…
La oscuridad del bosque atemoriza los taciturnos paseantes
A ella le gusta la tranquilidad, de la oscuridad.
La luz avivadora del sol tras escuetas ramas verdes
Arremolina la vida del vergel arbolado, su hogar.
Las aves de la arboleda donde habita, negra brillante son
Se compenetran, conviven, son seres del bosque.

Les arrima alimento, les brinda susurros
Ellos le brindan seguridad, son su alarma
Callan cuando acecha el peligro, entre tanto
Les graznan en su dialecto, en el que se entienden.
El sabio, le llama, al más antiguo en la cerca
Le disfruta de su hombro, se arrullan como tórtolos
Son seres cenicientos, no conocen aún
Mas que de lejos y oídas aterradoras,
Las zarpas del hombre, sí
Ese ser que todo lo hace por nuestro bien, se cuentan.
Pero ningún cuervo se hizo viejo, aceptando su compañía
Más bien lo contrario, recibiendo la distancia, por compañera.
Son sueños del bosque, donde habita la chica del cuervo, sabio.
El Cuervo Sabio…
La oscuridad del bosque atemoriza los taciturnos paseantes
A ella le gusta la tranquilidad, de la oscuridad.
La luz avivadora del sol tras escuetas ramas verdes
Arremolina la vida del vergel arbolado, su hogar.
Las aves de la arboleda donde habita, negra brillante son
Se compenetran, conviven, son seres del bosque.

Les arrima alimento, les brinda susurros
Ellos le brindan seguridad, son su alarma
Callan cuando acecha el peligro, entre tanto
Les graznan en su dialecto, en el que se entienden.
El sabio, le llama, al más antiguo en la cerca
Le disfruta de su hombro, se arrullan como tórtolos
Son seres cenicientos, no conocen aún
Mas que de lejos y oídas aterradoras,
Las zarpas del hombre, sí
Ese ser que todo lo hace por nuestro bien, se cuentan.
Pero ningún cuervo se hizo viejo, aceptando su compañía
Más bien lo contrario, recibiendo la distancia, por compañera.
Son sueños del bosque, donde habita la chica del cuervo, sabio.
del bosque atemoriza los taciturnos paseantes
A ella le gusta la tranquilidad, de la oscuridad.
La luz avivadora del sol tras escuetas ramas verdes
Arremolina la vida del vergel arbolado, su hogar.
Las aves de la arboleda donde habita, negra brillante son
Se compenetran, conviven, son seres del bosque.

Les arrima alimento, les brinda susurros
Ellos le brindan seguridad, son su alarma
Callan cuando acecha el peligro, entre tanto
Les graznan en su dialecto, en el que se entienden.
El sabio, le llama, al más antiguo en la cerca
Le disfruta de su hombro, se arrullan como tórtolos
Son seres cenicientos, no conocen aún
Mas que de lejos y oídas aterradoras,
Las zarpas del hombre, sí
Ese ser que todo lo hace por nuestro bien, se cuentan.
Pero ningún cuervo se hizo viejo, aceptando su compañía
Más bien lo contrario, recibiendo la distancia, por compañera.
Son sueños del bosque, donde habita la chica del cuervo, sabio.

Suéñame…

Posted by violeta 11:37, under | No comments

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Santiago Pablo Romero publicó enAcompañantes de BLUESMAN.EL CAMINANTE Y SU SOMBRA.
Suéñame…

Vaso largo, hielo y fuerte aliento a alcohol

Tacones de aguja, rojizo carmesí

Silueta ceñida, tu mano sobre

mi torso

El ocho tensa sus cerdas

Las puas aguijonean sus prietas lianas

Su corazón late y tu interior vibra

No soportas la llamada

Disparas tu cuerpo,

Dejas volar el sainete que te agita

Pasión, transparencias en alcoba ajena

Idolatrada hembra que bulles

El satén arremolinado que amarra nuestra lucha

Fulgor, derramamiento de extasiados, entregados

Amantes de noche sin fin, diluidos tras la mescolanza

Mi brazo te busca, mentira…

Tormento de mi pecho destrozado

Por los vidrios dentados de tus ojos falaces

Otra vez no, no me dejes, al menos…Suéñame.

viernes, 19 de agosto de 2011

BBC Mundo - Últimas Noticias - Chile: Corte Interamericana de DD.HH. analizará caso de los mapuches

Posted by violeta 13:38, under | No comments

Esclavo de sentimientos,...

Posted by violeta 9:21, under | No comments


de José Ramón Marcos Sánchez, el Viernes, 19 de agosto de 2011 a las 13:07

Ya nos conocemos tanto que hoy somos desconocidos,…no recordamos ni el día que empezamos a olvidarnos,….nos hemos acostumbrado a habitar en la costumbre,…a no echarnos de menos por tenernos de mas,….eres el yo prolongado que nunca quise tener,…y sin embargo no puedo morir sin ti,…aunque no viva contigo,….nos engendró un sentimiento,…nacimos de una ilusión que parecía real,…que por real fue muriendo,….hasta extinguirse en respeto,….y nos respetamos tanto que nos tapamos el daño,…pasamos de no querer mentirnos por amor a necesitar mentirnos por cariño,…esto hace que me odie,….esto evita que te odie,….asumimos la monotonía por no asumir el fracaso,…y seguiremos unidos en la verdad de nuestra propia mentira,….hasta no estar,….y poder idealizarnos en el recuerdo,…y llorar la ausencia de alguien que nunca estuvo presente,….porque el amor lleva implícito ser libre y dar libertad,…pero las ganas de tanto nos llevan a poseer,…hasta convertirnos en esclavo de otro que también es nuestro esclavo,….en preso del prisionero que dio muerte al sentimiento,….

PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.

José Ramón Marcos Sánchez.

Argentina encabeza la donación de órganos en América latina

Posted by violeta 5:55, under | No comments

miércoles, 17 de agosto de 2011

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: La Carta…Hoy llegó.

Posted by violeta 16:53, under | No comments

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: La Carta…Hoy llegó.



La Carta…Hoy llegó.
Unas líneas, por compasión
Recogía en mi pecho, contando las agujas
Esas, que tamizadas por el vidrio protector, caladoras
Sabiéndote en aquella zanja, hundido en la ciénaga
Timando cada segundo a esa señora, cruel y devastadora
El plúmbeo cielo, no es tan gris, el color metálico, supéralo
La imaginación, crea trincheras, entre terreros parapetados
La realidad te parapeta en el fango sin sacos, ni pan y mucho miedo
La pluma desgarró el húmedo papel de envolver
Señalando los vericuetos, ocultando las penalidades, sonriéndome
Lleva impregnado el aroma agrio del estoicismo desgarrado
Te saben, viendo mi cara en una sonrisa mentirosa, gota a gota
Sonríes en la distancia, cuentas que me sabes esperándote
Con las bragas a medio quitar, las medias partidas
Tu, guasona, fantasía, la que me dices en los sesenta segundos semanales de teléfono tercermundista
También te quiero, quedo lo más seca, que mis ojos me permitieron, la carta anudada con el lazo de seda rojo que reunía mi cabello, aquel día que te marchaste, quedándome los labios resueltos en una explosión de lujuria y deseo…Te espero.
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Publicado por EL CAMINANTE Y SU SOMBRA en

martes, 16 de agosto de 2011

El Ladrón de Espíritus de Reloj.

Posted by violeta 14:59, under | No comments

Santiago Pablo Romero publicó enAcompañantes de BLUESMAN.EL CAMINANTE Y SU SOMBRA. Sólo los miembros del grupo pueden ver esta publicación
El Ladrón de Espíritus de Reloj.


El minutero corría, su velocidad lo atrapaba sin poder escapar. Se dispuso a acabar con aquella desazón. No podía permitir que el fatídico reloj, descansara la espada de Damocles sobre su cuello, tal como la propia pendía de un pelo de crin de caballo. Reloj al levantarse, al entrar en el trabajo, una relojería. A la hora de comer, a la hora del descanso, del café, del noticiario, del paseo, de la recogida, de dormir, de…
Se dijo acabaré con él. Se dispuso a saltear todos los corazones de relojes hasta quitarles a todos, su alma. Además se decía, para ello tengo el conocimiento adquirido en mi dilatada y experimentada carrera como destripador y montador de máquinas contadoras de mentiras, el tiempo.

Pasaban los días, y reloj que encontraba, reloj que dejaba de latir, como él se decía. A sabiendas que no son iguales los corazones.
No existían relojes, pero la costumbre les había alienado tanto la mente que apenas variaba la rutina. Más de lo mismo todos los días. Se dijo, esa no es la solución.

Libros de construcciones de relojes, espíritus enclavados en el tiempo inmemorial del hombre. Investigará el quebradero éste. Eliminaré todos los libros jaulas del conocimiento. Y la inmensidad de la masa humana latirá por sí misma. Cada uno se levantará cuando quiera, se acostará cuando quiera y joderá cuando quiera, sin mirar la hora del sábado, religiosidad?.
Dispúsose el sol al amanecer, el gallo cantó, los pájaros imitaron y todos se levantaron.
Jodido de nuevo se encontró caminando hacia la relojería.
Camino del lugar de los entuertos se fijó en sus manos…
Marcados por siempre se encontró el tiempo, imaginado en cruces matemáticas, en poleas dentadas y en espíritus de muelles de láminas, cuarzo y otros cachivaches.
Agachó la cabeza, pensó. Pobre de la humanidad, difícil tiene el escapar a la carrera que se dispuso al inventar la forma de hacer noche al día y esclarecer la tranquilidad opaca del descanso.

http://elcaminanteysusombrablu​esman.blogspot.com/2010/12/el-​ladron-de-espiritus-de-reloj.h​tml
De: Santiago Pablo Romero

Mientras me lo pienso…

Posted by violeta 13:53, under | No comments


Santiago Pablo Romero publicó enAcompañantes de BLUESMAN.EL CAMINANTE Y SU SOMBRA. Sólo los miembros del grupo pueden ver esta publicación
Mientras me lo pienso…

He de pensarlo, pensarlo. Antes de decir. He de pensarlo.
Dudas asaltan tu cabeza, pero entretanto.
Ya sabes a disfrutar del nocturno tren que pasa.
La bici aquella que compartisteis, la que dio lugar a mezclas de heridas. También satisfacciones, claro.
Indecisión siempre, tu punto débil.

Mas no te diste cuenta como le miraba Jonny el largo, el levanta gringas, con sus bailes seductores e irresistibles, si esperas, ya sabes caerá la tuya también.
Te dices, se acabó, ahora se lo voy a decir. Claro qué fácil pensarlo, ni siquiera eso. Hasta pensarlo te cuesta.
La bici comienza a chirriar, te suena. Ella se va. Que no, que no.

Tengo que decirte algo muy importante, no te vayas con el Largo, ese Jonny no te hará lo mismo que yo.
Ella sonrojada, frena, espera, te mira, le miras, titubeas de nuevo y ella vuelve a tomar impulso para marchar.
Esta vez no, no te vayas, yo te haré lo que quieras.

Ella responde preguntado, y tú que me harás, por la noche que me harás....
El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Mientras me lo pienso…
elcaminanteysusombrabluesman.b​logspot.com

Miradas de la Patriagrande!: Fábricas del amor

Posted by violeta 12:18, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Fábricas del amor: "Y construí tu rostro. Con adivinaciones del amor, construía tu rostro en los lejanos patios de la infancia. Albañil con vergüenza, yo me..."

Fábricas del amor
Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

Juan Gelman



Escribo en el olvido en cada fuego de la noche cada rostro de ti.
Hay una piedra entonces donde te acuesto mía,
ninguno la conoce, he fundado pueblos en tu dulzura,
he sufrido esas cosas, eres fuera de mí, me perteneces extranjera.
Publicado por Nazareno Saudade en 8/13/2011 03:27:00 PM

El Último Viaje de Zaratustra: Plumas Negras…

Posted by violeta 7:02, under | No comments

El Último Viaje de Zaratustra: Plumas Negras…: "Plumas Negras… Tras el esquile Tras la desmesura soportada Tras el glacial invierno No había dolor, Ni lamentos. Sólo quedaron Ansias de ..."

Plumas Negras…

Tras el esquile

Tras la desmesura soportada
Tras el glacial invierno
No había dolor,
Ni lamentos.
Sólo quedaron
Ansias de venganza
Fuerza para lograrla
Y el testigo de la muerte
Deseada
Unas plumas negras,
Para ocultar sus temores.
Publicado por JacquesPR

LA VIDA LITERARIA: ANTONIO GALA

Posted by violeta 4:40, under | No comments

Ser escritor siempre me ha parecido un oficio modesto y molesto a la vez. Yo habría preferido otro, pero no se me ha dado la menor opción. Una muchacha me envidiaba, hace poco, la proximidad del mundo literario, tan apasionante, en el que se conocen seres fuera de lo corriente. Yo la desengañé. El escritor es testigo de la vida; ha de contar la vida. Y vivir no es eso -no es, al menos, sobre todo, eso-, sino meterse en la vida hasta los dientes; dejarse alborotar, trastornar, invadir por la vida. Por la vida verdadera. De ahí que comience a erizarme cuando oigo hablar de la vida literaria, porque me suena a algo artificial, falso, sobrepuesto: una vida pequeña de iniciados en no se sabe qué, o de rebeldes no se sabe contra qué.

Antonio Gala, “La vida literaria”, en En propia mano, Espasa Calpe, Madrid, 1983, pág. 97.
De: escritordeoficio.com

Miradas de la Patriagrande!: El crimen perfecto

Posted by violeta 4:07, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: El crimen perfecto: "En Londres, es así: los radiadores devuelven calor a cambio de las monedas que reciben. Y en pleno invierno estaban unos exiliados latinoa..."

El crimen perfecto
En Londres, es así: los radiadores devuelven calor a cambio de las monedas que reciben. Y en pleno invierno estaban unos exiliados latinoamericanos tiritando de frío, sin una sola moneda para poner a funcionar la calefacción de su apartamento.
Tenían los ojos clavados en el radiador, sin parpadear. Parecían devotos ante el tótem, en actitud de adoración; pero eran unos pobres náufragos meditando la manera de acabar con el Imperio Británico. Si ponían monedas de lata o cartón, el radiador funcionaría, pero el recaudador encontraría, luego, las pruebas de la infamia.
¿Qué hacer?, se preguntaban los exiliados. El frío los hacía temblar como malaria. Y en eso, uno de ellos lanzó un grito salvaje, que sacudió los cimientos de la civilización occidental. Y así nació la moneda de hielo, inventada por un pobre hombre helado.
De inmediato, pusieron manos a la obra. Hicieron moldes de cera, que reproducían las monedas británicas a la perfección; después llenaron de agua los moldes y los metieron en el congelador.
Las monedas de hielo no dejaban huellas, porque las evaporaba el calor.
Y así, aquel apartamento de Londres se convirtió en una playa del mar Caribe.

Eduardo Galeano - El libro de los abrazos (Descargar PDF)




Locos lindos que han sido y son la sal de la tierra...
Publicado por Nazareno Saudade en 8/15/2011 08:57:00 PM

lunes, 15 de agosto de 2011

Anónimas…No, no pido perdón. (El caminante y su sombra Blog)

Posted by violeta 13:41, under | No comments

martes 8 de marzo de 2011

Anónimas…No, no pido perdón.
Cuando me llamas, voy
Si me pides amor, te amo
Si me ordenas, hasta obedezco
Acicalabas mis pasos, al verme cometa
Hilabas fino, sin anudar trenza sobre cabello
Líneas planas dibujaban el oscilograma de tu voz
Dedos sedosos veía bailar ante mis ojos
Susurros y desvaríos, adulaciones sin interrogación.
Llegó el día de la cadena, del enclaustramiento
Encelado noto tus ojos iracundos
Pestilencias nacen donde aromas de esencias preciadas
Grilletes cuan esposas, donde hubo promesa de esposa
La primera mano, dura, turgente, arrogante y brusco
El primer hilo de rojizo escarmiento, el primer perdón
Siguieron uno tras otro, la opresión posesiva límite
Las palabras se diluyeron en telediarios de otras
Noticias de muerte y saña, y decrépitas pérdidas Anónimas
Ya no puedo más, de hoy no pasa, hoy me Voy
No puedo hacer lo que me pides, me pides perdón
La enésima vez, nunca más dices, nunca más
Mas cuando mi boca se atreve a intentar sonar
El sonido es mudo, es tarde, ya no hay vuelta atrás
Me voy esta vez, esta vez sí, me llevan, me portan
Hoy ya no soy Anónima, hoy soy Noticia, Hoy soy la 16…

Desde que sé que existo,..

Posted by violeta 10:44, under | No comments

Desde que sé que existo,..


de José Ramón Marcos Sánchez, el Lunes, 15 de agosto de 2011 a las 14:38

Desde que sé que existo soy capaz de entender la diferencia entre vivir y estar vivo,… soy capaz de valorar lo insignificante dándole significado,… reconozco como propias carencias que me impedían crecer,… .que convertían mis errores en justificaciones disfrazados de cobardía,… desde que sé que existo acepto lo que soy,….. para llegar a ser aquello que creo ser,… empiezo un motivo y le rodeo de motivos,…. y saboreo cada segundo como merece un segundo,…. que nace del sueño de estar vivo,… que muere sin luto por la llegada del siguiente,… el entorno es un infinito de posibilidades ávidas de regalar instantes que habitaran perpetuados en la memoria del tiempo,…. que podrán ser rescatados para luchar contra esas veces que lloran las ganas y se detienen,…. y me ayudan a saber que el dolor es perecedero por no buscado,…. que el amor no muere nunca porque quiere ser amado,… que el cariño es una implícita consecuencia que pertenece a aquel que quiere querer,… y que la bondad dormita latente en la esencia de la persona,… desde que se que existo he comenzado a creer en la humanidad del humano,… y doy gracias por poder estar,… por ser,… hasta cuando me rompo y decido irme,… porque sentirme me lleva a saber que siento,… que lo siento,…. desde que sé que existo,…. sé porque sigo existiendo,….

PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.

José Ramón Marcos Sánchez José Ramón Marcos Sánchez.

domingo, 14 de agosto de 2011

Para poder sobrevivir... de Juan Manuel Alvarez Romero

Posted by violeta 11:35, under | No comments

Para poder sobrevivir...
de Juan Manuel Alvarez Romero, el Domingo, 14 de agosto de 2011 a las 15:26




http://youtu.be/DbAE8hGByNY



En las horas más intensas

Surge la soledad

En las horas que más soy

Más sombras aparecen

En los silencios más internos

Descubro el verdadero solo

sólo

El desgarro del grito

El dolor más intenso

Para poder sobrevivir

El dolor más intenso

El desgarro del grito

Como poder sobrevivir

Para poder sobrevivir

viernes, 12 de agosto de 2011

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Sólo Una. Pero Racional.

Posted by violeta 16:39, under | No comments

El Caminante y Su Sombra.Bluesman: Sólo Una. Pero Racional.: "Sólo Una. Pero Racional. La falta de gónadas, ya esa la sé. No me digas que crees en la Amistad, y lo hiciste por Mí Bien. Hoy, época de las..."martes 9 de noviembre de 2010

La falta de gónadas, ya esa la sé. No me digas que crees en la Amistad, y lo hiciste por Mí Bien. Hoy, época de las altas tecnologías, ciclo donde con un clic salvamos el culo. Tú no, cobarde, dices tratar la palabra mágica y actúas como su antónimo. Miedo al compañero celoso y concupiscente. Sí quizás sí, el miedo es libre, más si cabe que incluso nuestros pensamientos. Algunos al pensar algo inadecuado, somos tan cobardes que miramos a un lado y otro, por si acaso, se nos puede haber adivinado esa indiscreción.
Amistad, lealtad, sinceridad, implicación, destreza… tantas babas expulsadas por tus segregaciones cuando unas gotas del dios del beodo te acompañan. Parecería que mejor sería hablar de la vanidad, la lujuria, la gula, la traición y seguro que la envidia, si no, como ibas a soportar que te contradijera y te corrigiera el mejor que tú. Tú eres el señor, equivocado estás.
En cambio queda una gran satisfacción en mi interior, lo sabes, sabes que la cagaste, aunque no lo reconozcas, cómo sería eso en ti. Un puto cobarde.
¿Soy yo más valiente, para poder decirte lo que debes o no hacer?, claro que no, pero quiero que tú leas y sepas interpretar que yo sé que tú lo sabes.
Dame una sola razón, una sola.
No tienes argumentos, pues por la mañana al levantarte con náuseas, te miras al espejo y no te gusta lo que ves.
Sabes que el tiempo hará crecer dentro de ti la lápida que te aplastará. Pero tu orgullo no te deja demostrarlo. Pues sabes que más que menos dirán bieeeen al verte pasar con los pies fríos.
Por ello, sé chulo como un ocho y da una simple razón…
O retírate…
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Publicado por EL CAMINANTE Y SU SOMBRA en 19:35

El Último Viaje de Zaratustra: Recuérdame Tras el Alfeizar…

Posted by violeta 9:53, under | No comments

El Último Viaje de Zaratustra: Recuérdame Tras el Alfeizar…: "Recuérdame Tras el Alfeizar… Un atolón, un embarcadero, unas velas y tu cuerpo Unas aguas mecidas por brisa lenta Un tiempo de letargo tras..."

viernes 12 de agosto de 2011
Recuérdame Tras el Alfeizar…

Recuérdame Tras el Alfeizar…
Un atolón, un embarcadero, unas velas y tu cuerpo
Unas aguas mecidas por brisa lenta
Un tiempo de letargo tras la escama seca de mi costado
Unos latigazos de miembros fantasmas, que bailaban con mis miembros inferiores, cruelmente
Una vida destrozada por el quebrado de unos huesos bañados en etanol, caballo y trotes en la tormenta
Una falsa ilusión, una realidad gélida y una nueva oportunidad
Retruque de melodías en unas teclas marcadas por las letras
Un escondite de sonidos difusos y silencios hirientes
El melódico duduk nos enseña a sorber el hilo de vivencia que arrastra el crepúsculo que acontece al sueño,
Esperando el rejuvenecedor nacimiento, de otro día, de otra vida, lejos de aquella, mas vida. Un alfeizar cargado de sonido nos separa en las teclas de nuestro hacedor de historias. Recuérdame. Ya las velas se plegaron, tras el alfeizar.
Publicado por JacquesPR en 17:38

BBC Mundo - Últimas Noticias - Argentina pide la creación de un mayor fondo anticrisis en el Unasur

Posted by violeta 9:11, under | No comments

Los daños tardíos,...

Posted by violeta 9:05, under | No comments

Los daños tardíos,...
de José Ramón Marcos Sánchez, el Viernes, 12 de agosto de 2011 a las 12:51

Cuando lleguen los daños tardíos,…en momentos de después que el ayer dejó pendientes,….y escuches el silencio del llanto de algún anhelo que se partió callado,…en detalles antiguos que el recuerdo cobijó,….sin hacer ruido,….solapados por carencias recién nacidas,…carentes del criterio que otorgan las situaciones,…y descubres cicatrices que te hacen sentir heridas,…dolientes porque el tiempo las dejó en la conciencia dormida,…que despierta recorriendo los resquicios de las veces,…esas veces que callaste palabras que se murieron,….que no diste aquel abrazo que falleció en la vergüenza,…que ahogaste un beso por miedo,….y encerraste sentimientos cercanos en la lejanía del nunca,….y recuerdas a quien ya no está,… para arrancarte del pecho ese amor que silenciaste,….para decir lo que sientes y decirle que lo sientes,…que el cariño que se guarda se clava en la soledad,….y que ojalá fuera antes para no echarle de menos,…para darle todo aquello que se quedó en tus adentros,….cuando lleguen los daños tardíos,….no permitas que la culpa,….haga culpable al silencio,….

PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.

José Ramón Marcos Sánchez

jueves, 11 de agosto de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Como tú

Posted by violeta 18:29, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Como tú
EMBRIÁGUENSE
Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse!"
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,
¡embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire

Miradas de la Patriagrande!: Como tú

Posted by violeta 18:27, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Como tú: "Yo, como tú, amo el amor, la vida, el dulce encanto de las cosas, el paisaje celeste de los días de enero. También mi sangre bulle y r..."

Como tú
Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.

Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.

Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton
El día en que te mueras te enterraré desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.
Publicado por Nazareno Saudade en 8/07/2011 04:05:00 PM

martes, 9 de agosto de 2011

El Último Viaje de Zaratustra: El Alfeizar…

Posted by violeta 14:17, under | No comments

El Último Viaje de Zaratustra: El Alfeizar…: "El Alfeizar… Zarpó, tiempo ha que aconteció. Me embriaga la calma Apenas el viento es atrevido No mece las olas, ya no saltan los peces Está..."

El Alfeizar…
El Alfeizar…
Zarpó, tiempo ha que aconteció.
Me embriaga la calma
Apenas el viento es atrevido
No mece las olas, ya no saltan los peces
Estática se despierta la postal
Clarioscurecen sus colores
De silencio.
El horizonte de mi existencia,
Dibujado, aparece en el alfeizar
Líneas de artificiosa belleza, edén de los caminantes
Triste alambrada de mi vasta continencia.
Quedo los párpados apagados cuan la luminosidad del crepúsculo, soliloquio de postración sempiterna.

lunes, 8 de agosto de 2011

ASALTO...

Posted by violeta 19:50, under | No comments

Asalto....

Asaltan los recuerdos,
en cada esquina del alma,
dan vuelta y regresan
robándome la calma.
Y mis ojos a cada instante
con tus ojos tropiezan,
no hay refugio,
no hay guarida,
solo espero que anochezca,
para buscar la salida.
Y me escondo entre mis sueños,
y asi pretendo una huída,
y me digo,que no existes,
que solo es pesadilla,
y que ni karma o castigo
representas en mi vida,
tan solo, una causa perdida,
Amanece......
vuelvo a verte
en mi alma, en mi mente,
en lo mas profundo de mi vida.
Me asaltan los recuerdos
me mantienen cautiva.....

Gloria Trejo-México.
@ all rights reserved
8-2011

Necesitar,..

Posted by violeta 10:09, under | No comments

Necesitar,..
de José Ramón Marcos Sánchez, el Lunes, 08 de agosto de 2011 a las 13:16

Cuanto más te necesito más quiero necesitarte,…. para encontrar la manera de darte algo más que todo,…. para que nunca te falte ni aquello que no precisas,….. quiero poner el remedio antes que tengas la herida,…. para que encuentres tan sólo aquello que has deseado,….. si la lucha es tu camino, camino será mi nombre,…. voy a cambiar tu destino porque soy el destinado,…. voy a darte hasta el valor que habita en mi cobardía,…. no te quiero recordar porque te quiero vivir,…. no puedo estar a tu lado porque te habito por dentro,… soy la sombra del momento no vivido,…… la huella imborrable que nace en el vientre de un recuerdo,…… uno al estar contigo,... nada cuando no estás ,…. necesito proyectarte para verme,…. para sentir que estoy,… que existo,…. soy aquel que morirá sólo cuando lo decidas,…. cuanto más te necesito más quiero necesitarte,…

PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.

José Ramón Marcos Sánchez.

domingo, 7 de agosto de 2011

EL PENSAMIENTO VIVO DE EDUARDO GALEANO

Posted by violeta 17:42, under | No comments

La Vanguardia de España - 7 de Junio de 2004
Eduardo Galeano, escritor
“Hay que elegir: o indignado o indigno”
Víctor M. Amela

Tengo 63 años y nací en Montevideo (Uruguay). Soy escritor, hijo de los contadores de historias de los cafés de Montevideo. Estoy casado y tengo tres hijos. ¿Ideas políticas? ¿Creencias religiosas? No pienso autodefinirme: yo ni tengo auto ni tengo definición. Persiste la manía de ponerle un alfiler y una etiqueta a cada cosa, y desconfiamos de una mariposa que vuela libre. Mi mejor día es el día que todavía no he vivido. Publico el libro “Bocas del tiempo” (Siglo XXI)

“Ante Latinoamérica, o te indignas o eres indigno. Estamos presos de un sistema que nos presta con una mano lo que nos ha robado con la otra”
.
“¿Cómo contar el amor con palabras? Es algo tan inenarrable. Y escribí: 'Ellos son dos por error que la noche corrige'”
.
“Recurro sólo a palabras que mejoren el silencio. Es lo que justifica el derecho a existir de una palabra. A veces, sólo puede decirse algo callando”
.
“Estamos condenados a la ayuda mutua. Eso nos hizo posibles como especie. Así, el primer gesto humano, el de un bebé al nacer, es el del abrazo”
“¡Imaginemos el futuro, en vez de aceptarlo como una maldición! Cada día me digo que el mejor día es el día que todavía no he vivido”
.
Siempre quise preguntarle a Eduardo Galeano (“Las venas abiertas de América Latina”, “Memoria del fuego”...) cómo le sentó aquel “Manual del perfecto idiota latinoamericano” en cuyas páginas Álvaro Vargas Llosa y Plinio Apuleyo Mendoza despellejaban a la izquierda latinoamericana, con especial dedicación a Galeano. Como le tengo delante, le pregunto.
¿Cómo le sentó?
Empecé a leerlo, pero al ver que era una colección de insultos de corta categoría, lo dejé. Había allí mucho rencor por parte de personas a las que jamás hice nada.
¿No contenía argumentos?
No. Era una operación de desaliento contra “la izquierda” en pleno, sin distinguir matices. Era un intento de desprestigiar la indignación.
¿Qué indignación?
Ante la situación en Latinoamérica, o te indignas o eres indigno. Lo de ese libro era un elogio de la indignidad y un ataque a los indignados.
Usted está indignado.
¡Cómo no estarlo ante una tierra en la que se niega a sus hijos el trabajo, la libertad, la realización plena...!
Son países democráticos.
En vías de democratización. ¡A menos que se crea que una ceremonia de papeletas es ya democracia!
¿Sigue América Latina con las venas abiertas?
El conde Drácula siente complejo de inferioridad viendo a las grandes multinacionales operar allí. Está deprimido y psicoanalizándose.
¿Tan mal está la cosa?
Cuando escribí “Las venas abiertas...”, hace 33 años, aún existían organismos internacionales, cierta coordinación y unidad para defender intereses comunes de nuestros países, como los precios de nuestros productos..., ¡Hoy no queda nada! (bueno, sólo la OPEP).
Vaya...
Competimos entre nosotros, estamos presos de un sistema de poder que nos presta con una mano lo que nos ha robado con la otra.
¿Ve una revolución pendiente?
Están todos los cambios pendientes. Falta un cambio profundo.
¿También en Cuba?
Cuba ya ha hecho algunos cambios. A Cuba se la quiso almorzar un imperio, y por eso tuvo que cerrarse y militarizarse, lo que limitó su capacidad de desarrollo.
No es un país democrático.
Irá democratizándose poco a poco, y tienen que hacerlo ellos, sin que vengan otros de fuera a resolver nada, que ya en Iraq vemos lo que pasa cuando se quiere hacer eso.
¿Hacia dónde debe ir Cuba?
Yo no soy partidario del partido único ni de esa hipertrofia del Estado. Hay puntos intermedios entre eso y el fundamentalismo del mercado. Yo creo en la solidaridad desde la libertad de conciencia.
Satisfecha mi curiosidad sobre la relación entre la idiotez y la izquierda latinoamericana, indago sobre las raíces de la vocación de escritor de Eduardo Galeano.
¿Cuándo supo usted que se dedicaría a esto de escribir?
Como todos los uruguayos, yo quise ser futbolista. Pero sólo era superestrella del fútbol mientras dormía; de día, era una vergüenza para la patria. Creo que escribí por eso: para hacer con las manos lo que fui incapaz de hacer con los pies.
¿Y empezó pronto?
Empecé trabajando en una fábrica de insecticidas, a los 14 años. Antes, mi infancia fue la libertad: todo el día en las calles, en los descampados, en los cañaverales, en bicicleta, en la playa, jugando... Me dan mucha pena hoy los niños en las ciudades: son los más presos de entre los presos. Son rehenes del miedo. Del miedo a la violación, a la intemperie, prisioneros del pánico de la vida moderna.
¿Fue ahí cuando dejó de ser niño, al ponerse a trabajar?
Creo que dejé de ser niño el día en que miré de otra manera las piernas de la maestra caminando entre las filas de pupitres.
¿Y por qué se puso usted a trabajar tan temprano?
Hubo una crisis en la familia, y yo quise vivir por mi cuenta, ser libre, independiente. Fui también taquígrafo, cobrador de recibos, dibujante, cajero de banco...
No tuvo mucho tiempo de formarse, de estudiar.
Sí lo hice, porque iba a los cafés de Montevideo. ¡Soy hijo de esos cafés! Sí: allí escuchaba a veteranos contadores de historias, narradores portentosos.
¿Por qué portentosos?
Esos narradores logran que lo que ocurrió vuelva a ocurrir mientras ellos lo cuentan. Si en la historia decían que llovía, ¡tú sentías la lluvia! Si contaban que hacía calor, ¡tú sudabas! Te hacían llorar.
¿Existen todavía contadores de historias así?
Alguno. Pero por entonces había tiempo para perder tiempo.
De todas las frases que usted ha escrito, salve una de la quema.
Escribí la historia real de un cura y una chica del Buenos Aires del siglo XIX, que se enamoraron y huyeron juntos. Les persiguieron y, al final, fueron fusilados. Por delito de amor. En un capítulo, yo tenía que explicar su primera noche de amor juntos, huidos, a solas. Pero contar el amor es como contar un chiste. ¿Cómo contar el amor con palabras? Es algo tan inexplicable, tan inenarrable...
No me ha dicho cuál es la frase.
Espere: escribí y escribí, y le di a leer el capítulo a un amigo muy querido, y me dijo: “Corta”. Recorté el texto, y me dijo: “¡Aún hay mucha piedra en las lentejas!”. Y, al final, dejé sólo una frase para explicar esa noche de amor. Ésta: “Ellos son dos por error que la noche corrige”.
Espléndida.
Gracias.
Qué suerte tener ese amigo implacable, ¿no?
Sí. Mi mujer cumple ahora esa función. Es mi principal manía: que no haya una palabra que sobre en un texto, que estén únicamente las palabras estrictamente necesarias.
Si se excede, llegará al silencio.
Sí, como le pasó a aquel pescadero que rotuló sobre la entrada de su tienda: “AQUÍ SE VENDE PESCADO FRESCO”. Pasó un vecino y le dijo: “Es obvio que es 'aquí', no hace falta escribirlo”. Y borró el AQUÍ. Pasó otro vecino y le dijo: “Es innecesario escribir 'se vende', ¿o acaso regala usted el pescado?”.
Y borró el SE VENDE, ¿no? Y sólo quedó PESCADO FRESCO.
Sí. Y pasó otro vecino y dijo: “¿Acaso cree que alguien piensa que vende pescado podrido, que escribe 'fresco'...?”. Y borró FRESCO.
Ya sólo figuraba PESCADO..
Así es... hasta que otro vecino pasó y le dijo al pescadero: “¿Por qué escribe 'pescado'? ¿Acaso alguien dudaría de que se vende otra cosa que pescado, con el olor que sale de aquí?”.
¿Esto puede pasarle a usted?
Sí, es mi temor, dada mi manía de eliminar palabras superfluas de mis textos. Mi norma es recurrir sólo a palabras que mejoren el silencio.
Muy exigente.
Mejorar el silencio... ¡es mucho, sí! Pero eso es lo único que justifica el derecho a la existencia de una palabra. A veces, la única manera de decir es callando. Hay cosas que no pueden ser “palabreadas”.
¿Sabría contarme una historia que explique qué es América?
Le sucedió a mi amigo Juan Bustos, abogado chileno, del equipo de Allende, exiliado en Honduras tras el golpe de Pinochet. Se sentía culpable por estar vivo. Deprimido, se internó en el país y llegó a un pueblo, Yoro. Caminaba su melancolía por las calles, cuando se desató una lluvia feroz. Algo comenzó a golpearle en la cabeza: peces vivos. ¡Llovía peces vivos! Pensó que estaba loco. Transtornado, le gritó a un vecino: “¡Están lloviendo peces!” El vecino, tan tranquilo, con naturalidad, respondió: “Sí, aquí llueven peces”. ¡Eso es América!
Lo real maravilloso.
La hermosa locura de América. América te golpea con esa belleza violenta. ¡Yo he tenido la suerte de nacer allí!
¿Esa anécdota es real?
Sí, sí. Es un fenómeno que se da: un tifón absorbe huevas de peces de la superficie del mar y, desde las alturas, caen crecidos. La realidad golpeó de tal modo a mi amigo Juan Bustos... que salió de su depresión.
¿Y qué debería hacer América para mejorar su futuro?
Ser ella misma. Tiene que elegir entre ser cara o ser caricatura. Si quiere copiar al norte, se convierte en caricatura, en una grotesca imitación del otro.
O sea, debería recuperar su identidad.
Eso es: ser. Juntarse sus países, afirmar su identidad perdida. Lula y Kirchner lo han sabido ver: es de sentido común. Hay que cooperar, como los patos.
¿Los patos?
Fíjese en cómo vuelan los patos. Forman un vértice, vuelan en grupo, en forma de punta de flecha. Eso les permite avanzar, eso hace posible su vuelo. Si no lo hicieran así, no lo conseguirían. ¡Ellos tienen más sentido común que nosotros!
Buen símil.
Además, nadie se siente “subpato” por volar en la parte de atrás, porque luego pasa hacia adelante, y el de delante, que se cansa más, pasa hacia atrás. Sentido comunitario: sentido común.
Aboga usted por el grupo, por la colectividad.
Es que estamos condenados a la ayuda mutua. ¡Sólo eso nos hizo posibles como especie! Si no, no hubiéramos durado ni un cuarto de hora. Deje a un bebé humano solo y no durará mucho. Somos tan frágiles...
Para ilustrar esto que dice, Galeano me remite al primer texto de su libro “Bocas del tiempo” (un compendio de breves ¿relatos?, ¿artículos?, ¿historias?, ¿cuentos?... Todo eso son), que empieza así: “Oriol Vall, que se ocupa de los recién nacidos en un hospital de Barcelona, dice que el primer gesto humano es el abrazo. Después de salir al mundo, al principio de sus días, los bebés manotean, como buscando a alguien”.
Entendido. Pero alguien podría decirle: ¿no es eso una utopía?
Sí, pero utopía es ese lugar hacia el que caminas sin jamás llegar a él, porque es como la línea del horizonte: avanzas hacia ella diez pasos, y ella se corre otros diez pasos.
¿Y para qué sirve la utopía?
Para caminar.
Pero hemos visto tanta barbarie en nombre de utopías...
Eso no es culpa de la utopía, sino de quien la usurpa diciendo que ya ha llegado a ella. Tampoco Dios tiene culpa de los horrores cometidos en su nombre. A la utopía, si la apresas, la traicionas.
No es una estación término.
Hay que tener la certeza de que es inalcanzable. Pero si no sabemos clavar la mirada más allá de la infamia para adivinar otro mundo... nos paralizamos
Caminemos.
¡Imaginemos el futuro, en vez de aceptarlo como una maldición!
¿Cuál es su aspiración personal, eso que un día usted hará?
Cada día me lo pregunto. Y cada día me digo que el mejor día es el día que todavía no he vivido.

Max Pezzali - Quello che comunemente noi chiamiamo amore (live session)

Posted by violeta 6:54, under | No comments


Lo que nosotros comúnmente llamamos amor - Max Pezzali

Lo que nosotros comúnmente
llamamos amor
tal vez no es otra cosa que una paradoja, una ilusión
algo de lo que todos
siempre han escrito
sin realmente nunca saber
de qué está hecho

Y también porque miro fuera
y fuera no lo hay
un millón de personas pero él no está
universos separados con los auriculares
en los oídos
perdidos en una colectiva soledad

Y si en cambio fuera el único sentido
de estar aquí
la única razón por la que valga
la pena hacer todo el viaje
y comprender
lo que nosotros comúnmente
llamamos amor

Y si fuese el único motivo que hay
el sentido último por el que vivir
hasta el fondo el viaje y comprender

Lo que nosotros comúnmente
llamamos amor
es alguna palabra de una poesía
o de una canción
tal vez es sólo un mecanismo
que se nos dispara dentro
sólo un instinto
que sin embargo llamamos sentimiento

Como cuando te sentí
acercarte a mí
y el corazón fuerte empezó a latir
como la risa contagiosa de un niño
como cuando todo parece
un poco más fácil

Y si en cambio fuera el único sentido
de estar aquí
la única razón por la que
valga la pena
hacer todo el viaje y comprender
lo que nosotros comúnmente llamamos amor

sábado, 6 de agosto de 2011

Gloria Trejo- Cuadernillo de Notas-

Posted by violeta 17:22, under | No comments

El silencio
está de nuestra parte

lo que hicimos
en la intimidad
no puede ser vergonzoso

Ahora es demasiado tarde
para arrepentirse

Sólo el poder de la poesía
podrá salvarnos
de nosotros mismos

Manuel Garcia

"Me voy...

Posted by violeta 12:01, under | No comments

Marcela Rendón
‎"Me voy porque hasta los besos se encuentran censurados.
Me voy porque ya ordenaron investigar a la alegría;
porque a los niños les raptaron sus hadas;
porque a los libros los encerraron en la cárcel.
Me voy porque a la muerte la están vendiendo en cápsulas.
Me voy porque a las mujeres les rondaron el sexo;
porque al alcohol le editaron sus sueños;
porque en lugar de saúcos se cultivan barrotes.
Porque soltaron, todos, los diques del pavor.
Me voy porque en las calles tan sólo ríe el miedo."

viernes, 5 de agosto de 2011

Eduardo Galeano – Memoria del fuego III. El siglo del viento

Posted by violeta 16:17, under | No comments

Arguedas
1969
Lima

Arguedas


se parte el cráneo de un balazo. Su historia es la historia del Perú; y enfermo de Perú se mata.
Hijo de blancos, José María Arguedas había sido criado por los indios. Habló quechua toda su infancia. A los diecisiete años fue arrancado de la sierra y arrojado a la costa; salió de los pueblitos comuneros para entrar en las ciudades propietarias.
Aprendió la lengua de los vencedores y en ella habló y escribió. Nunca escribió sobre los vencidos, sino desde ellos. Supo decirlos; pero su hazaña fue su maldición. Sentía que todo lo suyo era traición o fracaso, desgarramiento inútil. No podía ser indio, no quería ser blanco, no soportaba ser a la vez el desprecio y el despreciado.
Caminó el solitario caminante al borde de ese abismo, entre los dos mundos enemigos que le dividían el alma. Muchas avalanchas de angustía le cayeron encima, peores que cualquier alud de lodo y piedras; hasta que fue derribado.

Eduardo Galeano – Memoria del fuego III. El siglo del viento


... en el avión había leído El zorro de arriba y el zorro de abajo,
la novela final de José María Arguedas.
Arguedas había empezado a escribir ese adiós a la vida
el día que decidió matarse,
y la novela era su largo y desesperado testamento.

natacha vicente: As-sumut VI

Posted by violeta 16:01, under | No comments

natacha vicente: As-sumut VI: "Qué distinto proceso, qué distinto camino nos acercó a ese primer café. Un café que ahora figura lejano, imaginario. La esperanza y el d..."

Qué distinto proceso, qué distinto camino
nos acercó a ese primer café.
Un café que ahora figura lejano, imaginario.

La esperanza y el desasosiego.
La certeza quebrada, que siembra mi nombre en la arena de Tánger,
y esconde, sabiendo que no entiendo:

“aini asertuki habibachi”

Tan hermoso y perfumado este embalaje,
de bruñidos zapatos, que te envuelve.
Mi animal bello. ¡Tan hermosa criatura!
Y tu boca cincelada, carnal, pulpa tierna.
Cómo no besarla, cómo no besarte.

Ya son las cinco de la tarde.
Un rayo atraviesa el dosel grana, sobre mi puerta,
un mudo quebranto de cisterna se derrama.
Desaparece la incertidumbre, se inclina la balanza.
Ya no hay duda:
Tú, sí eres ese tú esperado.

AÑORANZA...

Posted by violeta 9:52, under | No comments

Añoranza,..
de José Ramón Marcos Sánchez, el Viernes, 05 de agosto de 2011 a las 13:16

Sé que me vas a añorar cuando la distancia te permita comprenderme,…. cuando el dolor añadido se aleje lo suficiente,… cuando el reproche le de paso a los recuerdos,… volverán las aguas mansas al centro de tu cariño,…. me veras nuevamente velando tus despertares,…. para ahuyentar los ayeres que un día te dañaron,…. me dañaron,… hasta creer que ya no quedaban ni los posos de un amor tan honesto como inconstante,…. el exceso de atención se torno en la carencia de atenciones,…. por dar tanto tan deprisa luego todo ya era poco,…. luego todo ya era nada,…. sé que me vas a añorar aunque te duela quererme,… aunque no tengas respuestas al porque se paró el mundo,… al porque se partió el cielo,… mañana aún será pronto y pronto no será nunca,…. pero marchar es vencer cuando al menos todavía el respeto nos respeta,… somos almas gemelas a las que les sobra el resto,…. aquello que nos unió,…. aquello que nos separa,….. tu lugar es mi lugar,… tu dolor es mi castigo,…. perderte la consecuencia que me lleva a estar perdido,… sé que te voy a añorar aunque me muera quererte,…

PD: Dios no me quiere y el Diablo me tiene miedo.

José Ramón Marcos Sánchez.

jueves, 4 de agosto de 2011

Miradas de la Patriagrande!: Sólo queremos ser humanos

Posted by violeta 15:35, under | No comments

Miradas de la Patriagrande!: Sólo queremos ser humanos: "Otto René Castillo (Guatemala, 1936-1967), poeta guerrillero capturado en la Sierra de las Minas con Nora Paiz, su amor, también combatie..."
Sólo queremos ser humanos
Otto René Castillo (Guatemala, 1936-1967), poeta guerrillero capturado en la Sierra de las Minas con Nora Paiz, su amor, también combatiente, y quemados vivos el 17 de marzo de 1967, durante el gobierno de Méndez Montenegro. Vivió 31 años. Dio a su pueblo su canto y su vida. ¿Qué más puede dar un poeta?

Luis Cardoza y Aragón

Aquí no lloró nadie.
Aquí sólo queremos ser humanos,
darle paisaje al ciego,
sonatas a los sordos,
corazón al malvado,
esqueleto al viento,
coágulos al hemofílico
y una patada patronal
y un recuerdo que nos llora el pecho.

Cuando se ha estado debajo de las sábanas viudas.
Cuando se ha visto transitar el hambre en sentido
contrario.
Cuando se ha temblado en el vientre de la madre,
sin conocer aún el aire, la luz, el grito de la muerte.
Cuando eso nos sucede, no lloran los ojos
sino la sangre humana y lastimada.
Aquí no lloró nadie.

Aquí sólo queremos ser humanos.
Recordarle la patria al desterrado
para verlo revolcarse en la nostalgia.
Cargar un pan en una calle de hambrientos
para que se lancen a mordernos hasta el alma,
darle cara de gallina a la miseria
para que la pueda devorar el hambre,
darle sabor de trigo a la saliva sola
y espíritu de leche a la tormenta.

Cuando se ha nacido entre pañales rotos
y cuando se ha nacido sin pañales.
Cuando nos han limpiado pulcramente el aparato
digestivo.
Cuando se nos dice, comed,
comed vuestra miseria, desgraciados.

Cuando eso acontece, no es llanto el que destilan las
pupilas
es una simple costumbre de exprimir los puños en los
ojos
y decir: aquí no lloró nadie, aquí sólo queremos ser humanos
comer, reír, enamorarse, vivir,
vivir la vida y no morirla.
¡Aquí no lloró nadie!

Otto René Castillo (Descargar PDF)



Hermosa encuentra la vida
quien la construye hermosa.
Por eso amo en ti
lo que tu amas en mi:
La lucha por la construcción
hermosa de nuestro planeta.
Publicado por Nazareno Saudade en 8/04/2011 03:58:00 PM

Los Tartessos

Posted by violeta 13:06, under | No comments

TARTESSOS

Posted by violeta 13:05, under | No comments

Tartessos


Área aproximada de extensión e influencia de la civilización de Tartessos.
No es seguro que existiera una ciudad llamada Tartessos, dado que aún no se ha encontrado su ubicación. Aunque están perfectamente documentados otros poblados a lo largo del valle del Guadalquivir, territorio de expansión de la Civilización de Tartessos. Su capital quizá fuera Turta o *Tarta, en algún lugar de los alrededores del gran delta del Guadalquivir. Sin embargo, si seguimos a Herodoto, único historiador que describe la ubicación de la capital, estaría situada en el cauce del Tartessos/Guadalquivir (único río con entidad suficiente como para ser considerado "el más largo de Iberia"), en algún punto entre la actual Coria del Río y la zona frontera al Aljarafe sevillano: efectivamente, hasta bien entrada la época de dominación romana, la desembocadura del río tenía lugar en el Lacus Ligustinus, actualmente convertido en las marismas del Bajo Guadalquivir. En la zona de la desembocadura había varios brazos, alguno de los cuales subsistió de hecho como dos lagunas sucesivas en el interior de la Sevilla del S XVI. Entre esos brazos quedaban definidas varias islas, a las que se hace referencia en los escritos citados. El Guadaíra, que hoy es afluente de Guadalquivir, era un río independiente con cierta entidad y desembocaba justo en la confluencia de Guadalquivir y Ligustinus, reforzando la descripción de Herodoto. Probablemente, la ciudad y la civilización ya existían antes del 1000 a. C. dedicadas al comercio, la metalurgia y la pesca, pero no en la forma que conoceríamos como el Tartessos clásico. La posterior llegada de los fenicios y su establecimiento en 'Gdr, Gadir (actual Cádiz), tal vez estimuló su imperialismo sobre las tierras y ciudades del entorno, la intensificación de la explotación de las minas de cobre y plata (Tartessos se convirtió en el principal proveedor de bronce y plata del Mediterráneo), así como la navegación hasta las islas Casitérides (las Islas Británicas o más concretamente las islas Sorlingas), de donde importaron el estaño necesario para la producción de bronce, aunque también lo obtenían por el lavado de arenas estanníferas.
Se conocen algunas ciudades de Tartessos como Turta (capital o ciudad principal de la Turdetania), Mastia (actual Cartagena), Molybdan, de la que sólo se conoce el nombre, y Elibirge, posterior Iliberri; nombre que coincide, por cierto, con los términos propuestos en protovasco para "ciudad nueva" -*hili(r) y berri-. (Ver vascoiberismo). De ese nombre, Iliberri, deriva su denominación actual, Elvira en la provincia de Granada.
Sistema de gobierno
Su forma de gobierno era el imperio y poseían leyes escritas en verso en tablas de bronce desde tiempo inmemorial; Estrabón habla de 6.000 años. Eran monarquías como las del resto del Mediterráneo, con sede en una ciudad desde la que controlaba todo el territorio. Los fenicios propiciaron que toda la concentración del poder fuera sobre un rey, ya que de esa manera les resultaba más fácil establecer intercambios comerciales. Se puede dividir la monarquía de Tartessos en dos grandes grupos: los reyes mitológicos y los reyes históricos
Reyes mitológicos
• Gerión: Primer rey mitológico de Tartessos. Según la leyenda, era un gigante tricéfalo, o al menos con tres cuerpos, que pastoreaba sus grandes manadas de bueyes a las orillas del Guadalquivir. El mito dice que una de las doce pruebas de Heracles era el robo de los bueyes de Gerión. También dice la leyenda que Gerión era el gigante mítico que mató Heracles y sobre el que construyó la Torre de Hércules, en La Coruña.
• Norax: Nieto de Gerión e hijo de Erytheia, conquistó el sur de Cerdeña, donde fundó la ciudad de Nora. (Ver Piedra de Nora).
• Gárgoris: Primer rey de la segunda dinastía mitológica tartésica, rey de los curetes. Inventó la apicultura y el comercio.
• Habis (Habidis): Hijo bastardo de Gárgoris no reconocido, escapó de la muerte ordenada por su padre viviendo entre las bestias. Fue amamantado por una cierva hasta hacerse un hombre y ser después reconocido por su padre. Descubrió la agricultura, atando dos bueyes a un arado. Formuló las primeras leyes, dividió la sociedad en siete clases y prohibió el trabajo a los nobles. Bajo su reinado se establece un sistema social en que unos pocos viven a costa del trabajo y la miseria de una mayoría pobre. Cuentan que dividió el reino en siete ciudades.
Sobre estos dos últimos monarcas se escribió la Tragicomedia de Gárgoris y Habis, que menciona un sistema social basado en la explotación del hombre por el hombre, nacido tras el descubrimiento de la agricultura. Se trata de personajes mitológicos, cuya existencia real es tan dudosa como la de Heracles.
Reyes históricos
Argantonio es el único rey del que se tienen referencias históricas. Se sabe que fue el último rey de Tartessos. Vivió 120 años según Heródoto, aunque algunos historiadores piensan que puedan referirse a varios reyes conocidos por el mismo nombre. También dice Heródoto que su reinado duró 80 años, desde el 630 a. C. al 580 a. C. Propició el comercio con los griegos foceos durante 40 años, que crearon varias colonias costeras durante su reinado.
Economía
La base fundamental de la economía de los Tartessos era la agricultura, la ganadería y la pesca. Sin embargo, la riqueza por excelencia fueron los metales, especialmente el oro, la plata y el estaño. Cuando las minas del Sinaí cayeron en desuso, los fenicios buscaron metales en esta zona. Su principal fuente de riqueza era la plata para la acuñación de monedas.
Se especializaron sobre todo en el cultivo de cereales, usando las técnicas importadas de los fenicios, sin olvidar las huertas y los frutales.
La ganadería era muy importante, especialmente para consumo interno.
El comercio fue la base de su economía y, a cambio de los metales, recibieron joyas, telas y otros productos manufacturados. Este trueque fue muy importante, ya que facilitó el intercambio de aspectos culturales y religiosos.
Sociedad
Monarquía autoritaria, donde la mayoría de la población se encontraba trabajando en minas, la ganadería o el campo. Las élites no tenían poder sobre estas gentes, pero sí sobre su trabajo. Las clases superiores se asentaban en un poder militar, como se puede observar en algunas necrópolis, donde los ajuares más ricos lo tienen tumbas con estelas con armas guerreras. La sociedad estaba dividida en varias clases sociales: príncipes, sacerdotes, comerciantes, hombres libres (campesinos, artesanos, comerciantes, marineros) y esclavos.
Religión
Hay muy pocos datos, pero se supone que, al igual que el resto de los pueblos del Mediterráneo, era también una religión politeísta. Se cree que pudieron adorar a una diosa producto de la aculturación de los fenicios, Astarté o Potnia. Pudo haber una divinidad fenicia masculina, Baal o Melkart. Se han encontrado santuarios de estilo fenicio en el yacimiento de Castulo (Linares, Jaén). Se han hallado exvotos en diversos puntos de Andalucía y en otros puntos más alejados, como Salamanca, que no se sabe exactamente de dónde provienen. En el aspecto religioso, la aculturación fenicia fue diferencial, no influyendo en todos los sitios por igual.
Desaparición de Tartessos
En el siglo VI a. C., Tartessos desaparece abruptamente de la historia, posiblemente barrida por Cartago y las demás colonias fenicias (Gadir, metrópolis fenicia, se encontraba en pleno reino tartessio) que, después de la batalla de Alalia, entre Cartago y Grecia, le hicieron pagar así su alianza con los griegos focenses. Otros dicen que fue refundada, sobre condiciones poco claras, con el nombre de Carpia. Los romanos llamaron a la amplia Bahía de Cádiz 'Tartessius Sinus', pero el reino ya no existía.
También se considera que el agotamiento de las vetas de minerales, fuente principal de su riqueza comercial, habría colapsado la economía tartésica y creado convulsiones sociales al perder las élites la fuente de su riqueza y poder, basado en el comercio exterior. Una vez desaparecidas las élites, habría desaparecido la unidad política y social de los núcleos tartésicos.
Otras teorías afirman que su desaparición pudo deberse a invasiones de los celtas e incluso se habla de que pudo haber un terremoto.
Más recientemente se ha planteado que esta civilización pudo ser barrida del mapa por la sucesión de desastres naturales en la zona.
Fuente: Wikipedia.

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